бормочет слова, от которых у квадратных корней уши сворачиваются в трубочку.
– Вот… смотри…
Смотрю. Как всегда ничего не понимаю.
– Вот оно… – Ингерд показывает на непонятные формулы, – вот…
– Это… что машина времени невозможна, да?
– А то сам не видишь?
Не вижу. Но говорю другое:
– М-м-м… похоже… оно и есть.
– Да не похоже, а есть! Вот оно… значит…
Толкаю Ингерда в спину, резко, сильно, сам чуть не падаю в сияющую бездну.
Отворачиваюсь – всё равно кровавые брызги впечатываются мне в лицо.
Подхватываю формулу – длинную, извилистую, заляпанную свежей кровью, прячу в сейф.
Иду назад. По вехам. По знакам. По зарубкам на квадратных корнях. По кривым интегралам и замкнутым кривым.
Путь обрывается.
Падаю.
Кто-то подхватывает меня, кто-то выволакивает, бьется в висках – Ингерд, Ингерд – нет, не Ингерд, это другой математик, имени не помню, вот так, совсем хорошо, не помню, что за люди у меня работают.
Отфыркиваюсь, отплевываюсь.
– С-спасибо.
Он неумело отдаёт честь:
– Служу императору.
Дальше можно расслабиться, дальше меня проведут свои, зря, что ли, их расставил…
Мелькают впереди огни мегаполиса.
Останавливаюсь, перевожу дух – здесь, вроде, можно остановиться.
Математик спрашивает:
– Вы… нашли?
Отрицательно мотаю головой:
– Нет… нет опровержений, что путешествия во времени возможны.
Он смотрит на меня. Нет, не на меня, а куда-то сквозь меня, на какие-то…
(…хочется сказать – холмы, и это будет неправильно, нет здесь никаких холмов…)
…я еще не знаю, что он там видит, да и не узнаю никогда, ничего я в этом деле не понимаю. Но догадываюсь, по взгляду его – догадываюсь, не умеешь ты врать, парень, всё у тебя на лице написано…
Спускаю крючок.
Математик сгибается пополам, падает. Добиваю выстрелами, раз, другой, третий, не умею я убивать, не умею, у других как-то получается с одного выстрела уложить, а мне и одной обоймы мало будет…
Иду к городу, вижу темные силуэты солдат, бегущих навстречу.
– Мой император! Вы…
– Всё, всё в порядке… хорошо всё…
– Стреляли…
– …я стрелял… нормально, нормально всё…
…возвращаюсь домой, бросаю пойманную формулу в сейф.
Закрываю.
Смотрю на хитросплетения времен, нет ли какой опасности там, впереди – нет, ничего нет, путь свободен.
Ква-отряд
– Ну, давайте… рассказывайте…
Девица в кресле мнется, теребит длиннющие ногти, хлопает ресницами, нет, не взлетает, наконец, тянет неуверенно:
