замочной скважине чужой спальни. С той лишь разницей, что мне было ни черта не видно. Кажется, я помешал кому-то спокойно покинуть этот мир. А может, это Снейп Ужасный? Похоже, он как раз занимался сексом с прекрасной Изабель и мой звонок заставил его прерваться на самом интересном месте.
Пыхтение в трубке не умолкало. По спине у меня забегали мурашки.
Я подождал еще пару секунд и решил положить конец этому кошмару.
– Алло? – произнес я бодрым голосом.
– Дмитрий? Дмитрий? Это ты, мой мальчик?
Дрожащий старческий голос раздался в трубке внезапно и резко – казалось, мне проткнули барабанную перепонку. Я сморщился и отдернул от уха руку с телефоном. Честное слово, старуха орала так, словно хотела из Санкт-Петербурга докричаться до Парижа. Но, по крайней мере, выяснилось, что она вовсе не при смерти.
– Нет, это не Дмитрий. Меня зовут Антуан, – поспешно сообщил я.
Хорошо, что на связи не Снейп, запыхавшийся от любовных утех.
– Будьте любезны, скажите…
– Дмитрий? – продолжала голосить старуха, как видно пропустившая мои слова мимо ушей. – Говори громче, мой мальчик. Я ничего не могу разобрать.
Ее русский акцент невозможно было спутать ни с каким другим. А вдруг это Анастасия – пропавшая дочь последнего русского царя? Она превратилась в дряхлую столетнюю старуху, целыми днями ходит нечесаная, в кружевной ночной сорочке, пьет чай из самовара и ждет звонка от неведомого Дмитрия.
– Дмитрий, Дмитрий! – не унимался голос в трубке.
– Извините, мадам, это не Дмитрий, – вновь пустился я в объяснения. – Мне всего лишь хотелось узнать…
– Ах как мило, что ты позвонил! Когда ты зайдешь ко мне, мой мальчик? Как прошло твое выступление? Я жду не дождусь встречи с тобой. И твоя кузина тоже. Мы обе так рады.
Старушенция явно выжила из ума. Или глуха как пробка. А может, то и другое сразу. Но нельзя исключать, что именно она – ключ к дверям, за которыми ждет меня прекрасная Изабель. Я набрал в грудь побольше воздуха и закричал что есть мочи:
– Это не Дмитрий! Это Антуан! АНТУАН! НЕ ДМИТРИЙ!
Не знаю, долетел ли мой голос до Санкт-Петербурга, но по крайней мере в Париже его услышали все.
Старуха растерянно молчала.
– Антуан? – подозрительно спросила она после паузы. – Вы друг Дмитрия? Вы приглашены на завтрашнюю свадьбу?
– Нет… то есть да…
Я решил не пускаться в объяснения. Проку от них все равно не будет. Они только окончательно собьют с толку чокнутую Анастасию.
– Могу я поговорить с Изабель? Это срочно, – произнес я, отчетливо выговаривая каждый слог.
Вместо ответа старушенция замурлыкала «На прекрасном голубом Дунае». Я почувствовал, что моему терпению приходит конец.
– Здесь живет девушка по имени Изабель? – заорал я на весь Париж.
Мурлыканье стихло.
– Изабель?
