встала перед глазами картина…
Вот уж нет – такого никому не желаю. Разве что гадам, мучившим Йога!
Мы перешли проспект и обогнули сгоревшее здание супермаркета. Одолели почерневший сквер с мёртвыми деревьями. Там была паутина, но она легко угадывалась между сухими ветками и стволами.
Дальше начались затянутые дымкой спальные кварталы. Мы прошли по ним сотню метров. И опять оказались на Тропе.
Странно, в этот раз я физически её ощутил – будто легче стало дышать. И даже туман поредел.
Петрович сразу ускорил шаг.
Если по прямой – окраина города уже рядом. Если по Тропе – чуть дольше, километра два…
Потом периметр и лес.
Легко будет затеряться!
Там ведь не одна Тропа – там их тысяча!
Обходим стадион, весь затянутый фиолетовой плесенью. Стадион как новенький, а прямо за ним – огромная воронка. Даже не знаю, что могло её породить – точно не взрыв, вон в соседних домах даже стекла целые.
Здесь Тропа делает петлю, далеко огибая воронку.
И мы почти одолеваем этот загиб, когда из тумана, в конце улицы, по которой только что шли, рождается неясный силуэт.
Рождается и исчезает, слившись с кустами…
– Уже, – криво усмехается Петрович.
– Может, это не они? – шепчет отец.
– Они…
Наш вожак вдруг сдёргивает автомат с плеча и отступает к ближайшему дому:
– Всё. Дальше без меня! Только не Тропой – там точно будут ждать…
– Николай, – хмурится отец, впервые называя Петровича по имени.
– Не трать время! – махнул он рукой. – В конце квартала свернёшь. А я постараюсь их задержать, – хлопает себя по жилету с торчащим из кармана трофеем, бандитской лимонкой.
– Вместе уйдём!
– Не уйдём, – качает головой Петрович. – Догонят, – смеривает отца коротким взглядом. – Оттуда топайте напрямик – будет осиное гнездо и ещё масса всякой фигни… но ты сумеешь, я в тебя верю.
Отец с обрезом в руках хмуро смотрит в дымку. Петрович добавляет:
– Заработает мобила – сразу звони Черепу. Пусть поднимает людей!
– Понял.
– А если понял – так вали отсюда!
В голосе вожака – злость. Но в глазах – совсем другое.
Они с отцом обнимаются, а мне Петрович ерошит волосы жёсткой ладонью:
– Никогда не сдавайся, трикстер.
Я хочу ответить – что-то подходяще героическое. Но вместо этого шмыгаю носом, как сопливый первоклассник. Он улыбается и легонько толкает меня в плечо:
– Лови фарт!
Разворачивается и идёт к дому – оттуда хорошо видна Тропа, можно на целый километр держать её под обстрелом.
А мы убегаем вдоль по улице. И прежде чем свернуть за угол, я успеваю оглянуться. Петрович – уже в окне третьего этажа. Замечает меня, машет рукой. И скрывается в глубине дома.
Больше я его не видел.
