в тень флаера и отчаянно манит нас рукой. Ну и рожа у него – будто метаморфа увидел. Хотя вокруг – ни души.
Мы присели рядом, и Бинк прошептал:
– Значит, вы получили мое письмо?
– Ну… да.
Он прикусил губу. И выдавил:
– Я его не отправлял.
Тишина. Выглядываем из-за флаера.
Листья деревьев даже не дрогнут. Ветер стих. А позади – спокойная река под обрывом… Безмятежность разлита в воздухе. Может, зря паникуем?
– Кто-то пошутил? – неуверенно предположил Васька.
– Хороши шуточки! – скривился Бинк. – Они прислали мне сообщение «от Тэй-Гора»! Значит, взломали нашу переписку…
– Ну и что? – пожал плечами Лубенчиков. – Я вот тоже как-то эсэмэску получил – от Владимира Путина: «Васёк, срочно кинь 300 рублей на этот номер».
– И что?
– Конечно, кинул. В следующей эсэмэске получил благодарность от президентской администрации…
– Тс-с! – Бинк прижал палец к губам.
Мы замерли. Почудилось ему что-то?
– Значит, так, – шепнул хоббит, – мы с Лёхой бежим к моему флаеру. Вы двое – нас прикрываете…
– Интересно чем? – хмыкнул Васька.
– Ладошками, – подсказал Дима.
Бинк насупился:
– А где же… ваши бластеры?
– Есть вот это! – Лубенчиков достал из кармана плазменный резак. Маломощный – другие в супермаркетах не продаются. Ну и что? Вполне хватит, чтобы прижечь врагу задницу – конечно, если догонишь.
Хоббит скривился и молча вытащил второй бластер из кобуры на своей штанине. Протянул Диме:
– Только нас не подпали, снайпер…
До ближней рощи метров десять. Никакого флаера там нет.
Но это как раз правильно.
Бинк молча хлопает меня по плечу.
Один стремительный рывок – через кусты, высокую траву… и я бьюсь коленкой о что-то невидимое.
Хоббит сдёргивает маскировочную накидку. Под ней – сверкающий полировкой суперскоростной аппарат марки «Искра». Это вам не колымага из проката – на таком мы уже в считаные минуты будем в соседнем полушарии!
Бинк прыгает внутрь и машет рукой остальным. Васька и Димыч несутся огромными скачками, как зайцы. Когда работники прокатной фирмы сюда доберутся, лучше нам оказаться где-нибудь далеко…
– Стартуем! – радуется Лубенчиков.
– Это вряд ли, – хладнокровно замечает кто-то поблизости.
Мы цепенеем.
У Васьки такая физиономия, будто его громом оглушило.
Сжимая рукоятку плазменника, я поднимаю глаза.
Ни хрена себе!
Из-под маскировочной накидки на крыше флаера нагло торчит чья-то нога. Ступня – обута в кроссовку. А ещё… она – явно женская. Впрочем, как и голос:
– Не выйдет у вас подняться. Управление заблокировано.
