Плавучий мост. Журнал поэзии. №4/2016. Коллектив авторов

      Малые мира сего,

      жить на отрубленной ветке —

      холодно и высоко…

      Падают к Богу монетки

      все сквозь дырявый картуз

      у музыканта-калеки.

      Он же не дует и в ус —

      Струны, прижатые к деке,

      левою… левой одной…

      – Как он играет, о Боже! —

      то ужаснется порой,

      то восхитится прохожий.

      Нужно родиться в аду

      ангелом и самородком,

      чтобы на третьем ладу

      струны зажав подбородком,

      левою… левой одной

      Моцарта, Шуберта, Баха…

      – Что это, Вольфганг, со мной? —

      Спросит Сальери, без страха

      выпив свой собственный яд,

      губы платком вытирая.

      – Это, мой друг, музыкант

      где-то в России играет.

      И глухие воскликнут: «Ответствуй!».

      И немые ответствовать станут.

      Эта белая ночь погорельцев

      и рубахи белей покаянной.

      Все она осветила дороги.

      все дороги к сгоревшему дому.

      Там стоит тишина на пороге

      и подобна Господнему грому.

      И где я ни присяду – на облаке, в трамвае ли —

      а все со мною странница чудная заговаривает.

      Не про жизнь,

      не про смерть,

      а про алую ниточку,

      мол, повязаны мы —

      от запястья по щиколотку.

      Да про матушкин стон

      вспоминает, вздыхая,

      глядя в птичье гнездо:

      не она ли?.. Она ли!

      А, сколь матушка моя, говорит, ни умирала —

      все плакалась-жаловалась, что не полетала.

      Дай, говорит, смертушка, я да полетаю,

      А потом приходи, но с другого краю.

      Я случайно ведь в мире собой оказалась,

      Я случайно рождалась, случайно венчалась…

      Я случайно не зверь, и случайно не птица,

      Я случайно, не знаю, какая страница

      молитвенника, что раскрыт при дороге,

      а там говорится о ласковом Боге,

      что любит и нежит, крыла расправляет,

      как будто, и вправду, страницы листает.

      Крыло и крыло – я молитвенник-птица,

      и вся я раскрыта на этой странице,

      где время лететь мне давно уж приспело, —

      Сказала та странница и… полетела…

      Когда бы небеса почаще разверзались!..

      Когда бы жизнь моя – один мгновенный шок!..

      Но что за тишина… И дремлет на вокзале

      старуха, навалясь щекою на мешок.

      Как в детство, в небеса впадая понемножку

      и обретая вид затертой хохломы…

      И вот уже в нее, как в старшую матрешку,

      вошли и купола,

Скачать книгу