style="font-size:15px;"> – Ты что, ушел из дома?
– Меня ушли, дочка. – Папа горько вздохнул. – Там в сковородке у вас осталась картошка, можно, я доем? Я два дня ничего не ел.
– Господи… – Я недоверчиво взглянула на папу. – Ну ешь, конечно.
Папа быстро и жадно, прямо руками стал хватать остатки картошки.
– А что с тобой случилось? Тебя выгнали с работы? Из дома? Что?
– Да, дочка. Отовсюду. Все мои вещи здесь. Денег у меня не скоплено. Вот, пришел к тебе, нашел с трудом, ходил, ноги топтал… Все последние деньги на билеты ушли… Ездил в детский дом, а там говорят – нету ее, уехала…
– А что же ты просто мне не позвонил? Узнал бы номер, в детском доме знают мой новый номер.
– Да что звонить, что звонить, когда жить-то осталось… Надо повидаться.
– Папа… – Я с трудом, но произнесла это. – А что у тебя болит? – Я придвинулась на стуле поближе. Очень странно было разговаривать с ним, когда Лена, откинувшись на подушке, с интересом слушала и наблюдала наш разговор.
– Да врачи они, знаешь… Вот тут болит… – Папа ткнул себе куда-то в область шеи. – А они говорят: «Вы не в ту сторону головой спите. На север надо спать! На север!» Руки у меня болят, а они говорят: «У вас голова просто неправильно прикреплена к шее, все сосуды там уже сгнили, не на чем держаться голове…»
Я внимательно слушала папу, пытаясь понять, не шутит ли он. Да нет, вроде не шутит.
– И вот я пошел, рентген-то и сделал, принес домой рентген, а Валюша, жена моя вторая, первая-то мать твоя покойница была, святая женщина, и говорит – не хочу, говорит, с больным мужем жить. Собрала вещи – и всё. Привет. Вот и хожу я теперь по свету…
– Сколько дней ты так ходишь? – спросила я, вставая и наливая себе и ему чай.
– Что? – испуганно переспросил папа.
– Я говорю, когда она тебя выгнала?
– Да уж… Две недели как… Видишь, как я весь износился.
– Папа… – У меня закончилось терпение. Я понимала, что чего-то папа недоговаривает. Или кто-то из нас сошел с ума. – Ну, как это можно – человека взрослого выгнать на улицу? И где ты спал?
– А нигде, дочка, – смиренно ответил папа. – Вот, думал, у тебя переночую. В детском доме сказали – живет она теперь отдельно, комнату ей скоро дадут…
– Пока не дали. Это не моя комната.
– Да я уж вижу… Можно мне еще хлеба? – Папа потянулся к батону, от которого я только что отрезала себе и ему по два куска. – Я уж отвык, что обо мне кто-то заботится… А маслица нет?
– Нет.
– Ну ладно… Расскажи, как ты жила без меня, дочка…
Я пожала плечами.
– Нормально жила, папа. Просто я не понимаю – ты что, теперь нигде не работаешь, сколько тебе лет вообще?
– Мне? Сорок девять… Нет, уже исполнилось пятьдесят, кажется… Или пятьдесят три… Так никто же не поздравляет меня, дочка! Даже ты!
– Подожди, нет, так не пойдет.
