С нас сняли отпечатки пальцев и только после этого с большим скрипом выпустили из каталажки. Через два дня я благополучно забыла об этом, чтобы теперь, спустя шесть лет, у витрины антикварного магазина «Петербургская старина» – вспомнить.
О, если бы Олев Киви был гражданином какой-нибудь другой страны!
Но он был эстонцем, и они обязательно начнут «отрабатывать эстонский след», как любят выражаться в крутых боевиках. И обязательно выйдут на меня, Варвару Андреевну Сулейменову, род занятий – прочерк… Последнее место работы – продюсерская фирма «Антарес». Та самая главу которой замочили самым недвусмысленным образом. И – по странному стечению обстоятельств – Варвара Андреевна и здесь ошивалась поблизости. Они вобьют себе в голову, что завязку кровавой драмы нужно искать в Таллинне, начнут тягать брата Димаса, начнут тягать Монтесуму…
Монтесуму, подтолкнувшую меня к скользкой и почти непроходимой тропе: «Чтобы перестать считаться убийцей, нужно найти того, кто, действительно, убил». Никакого света в конце тоннеля. Хорошо, что хоть тоннель есть.
Еще раз взглянув на свое отражение, я отошла от витрины и направилась в сторону проезжей части.
Только третий по счету водила оказался знатоком города и на неопределенную просьбу подвезти меня к Тоннелю у Морского порта ответил согласием. Мы протряслись до «Адмиралтейских верфей», свернули с Фонтанки на умирающий Рижский и плавно вкатились в зону порта: набор глухих административных зданий вперемежку со складами и пакгаузами. Единственным светлым пятном оказалась гостиница плавсостава с припаркованными к ней частными такси. Если бы я была начинающей шлюхой, я бы обязательно попытала счастье в этом месте.
С детства обожаю моряков.
Но полностью отдаться мечтам мне не удалось. Водила промахнул еще одну улицу – со странным обилием самых настоящих негров в бейсболках – и через сотню метров вопросительно посмотрел на меня.
– Приехали, девушка. Тоннель.
– А через тоннель нельзя?
– Можно. А что вам нужно-то?
– Канонерский остров.
– За тоннелем как раз и будет Канонерский.
– А там есть жилые дома?
Водила пожал плечами и ничего не ответил.
– Ладно, вы меня перекиньте через тоннель. А дальше я сама…
Я отпустила галантный «Москвичок» на небольшой площади, упирающейся лбом в залив. В затылок площади дышала тихая заводь, обильно сдобренная буксирами, кранами и мазутными пятнами. А прямо передом мной свечкой стоял девятиэтажный дом с живописной группой из трех хануриков на переднем плане. Спустя минуту я уже вела с хануриками задушевный разговор.
– Это какая улица, господа? – вежливо спросила я, прижимая к локтю сумку с двумя тоннами баксов.
– Это не улица. Это Канонерский, – пояснили мне. – На Канонерском улиц нет, только дома.
Улиц нет, только дома. Очень по-русски.
– А
