от меня Кроль. Это не кличка, это фамилия, хотя и несколько странная. У него тощая шея и узкий нос с синей яркой отметиной на переносице, поэтому я его и запомнил. Других ранений у него вроде бы нет. А ещё он из моего взвода. Остальных не знаю. Сержант тоже не наш, но у него до боли знакомое лицо. Вероятно, все сержанты просто похожи друг на друга как родные братья.
Я улыбнулся этой мысли. Рядовой напротив замечает и неодобрительно морщится, перехватывая автомат здоровой рукой.
– Пятнадцать минут до наступления, бойцы, – замечает сержант. По нашим рядам прокатывается неодобрительный ропот.
Я пытаюсь вспомнить исход последнего боя, но перед глазами какая-то рваная картина, словно я в огромном калейдоскопе болтаюсь среди странной серо-розовой мишуры, которая гремит сильнее, чем положено мишуре, и иногда этот грохот приобретает уж слишком человеческие звуки. Вероятнее всего, мы выбрались из ущелья. Я-то был в конце колонны, и уж если уцелел, то остальные точно должны остаться в живых. Вот только никого, кроме Кроля, не вижу.
Мы сидим в коридоре, в конце которого хорошо видна бронированная дверь. Вероятно, оборонительный бункер – за перевалом их много. Не могу вспомнить, кто притащил меня сюда, очнулся уже сидя у стенки с болью под лопаткой и автоматом на коленках.
– А перевязать нас для начала не хотят? – поинтересовался рядовой напротив меня. У него не было уха, и его шея, и половина камуфляжа приобрели грязно-вишневый цвет.
Сержант достал сигарету и принялся изучать её фильтр, как секретную карту вражеской территории.
– Я похож на медбрата, рядовой? Думаю, перемотать свой огрызок ты и сам в состоянии.
– Почему в наступление? – недоумевает Кроль. – И где офицеры?
– Офицеры с нами не пойдут. Только мы. Считайте, что я вам и офицерский состав и генеральный штаб, – отзывается сержант. Он безуспешно ищет по карманам зажигалку. Наконец находит, и пару секунд мы все смотрим на пламя.
Вспомнил!
Я оказываюсь на горячем песке и от страха ничего не соображаю, только жму как ненормальный на спусковой крючок и кричу громче, чем грохочет автомат. Но это мне так кажется – громче всего кричит кто-то за мной. А потом резко умолкает. И тут я слышу странный звук. Ничего похожего раньше мне слышать и близко не доводилось. Свист, обжигающий жаром совсем рядом, наверное, в сантиметре от уха. Эта стремительная злая пчела предназначалась мне, и я это понимаю, но вместо пугающих картин в голову лезут вовсе неуместные мысли о взаимосвязи времени и пространства. Секунда времени и два сантиметра пространства, по сути, влекли бы для меня один и тот же результат, но какая-то сила не дала им соединиться. Возможно, там, где время и пространство соединены иначе – все мертвецы.
Я бегу, поражаясь тому, что всё ещё жив. Это кажется мне более странным, чем то, что бегу я навстречу чужим злым пулям и кричу всё громче, свято веря, что именно крик и продляет мне жизнь. На самом деле он просто подтверждает, что я жив. Ведь когда мой крик прервётся,
