рекламы, как лезвием, небо вспорото.Мокрый асфальт, задрожав, уплывает прочь,
И ты летишь – птицей над тёмным городом,
Словно стрела, пущенная сквозь ночь.
Шелест в наушниках. Ветер, машины фарами
Пишут морзянку по резким изгибам щёк.
Дыма соцветия. В модном кафе над парами —
Смутных желаний податливо-алый шёлк.
Как на экране, беззвучно смеются губы,
Официанты с подносами блюд снуют…
Люди, что заперты в хрупкий стеклянный кубик:
Мрак стиснет пальцы – и вдребезги их уют.
Чёрные волны железо и пластик лижут.
Взвиться над полночью? Выстоять? Утонуть?
Ты замираешь, не подлетая ближе:
Каждый, кто выжил, сам выбирает путь.
Сотовой вышки маяк. Небоскрёба факел,
Кодом огней запароленные этажи…
Горько-счастливый, потерянный богом ангел,
Падаешь с неба – обратно, в людскую жизнь.
Сергей КРЮКОВ
Член МГО СП России, поэт, прозаик и переводчик. Три книги лирики. Образование высшее техническое и высшее гуманитарное. Член Высшего творческого совета МГО СП России. Арт-директор Клуба «Литературные зеркала».
Менеджер немецко-русского журнала русской поэзии «Плавучий мост». Лауреат нескольких литературных премий.
Подбитая птица
Я видел подбитую птицу.
Она молотила крылом,
За небо стремясь зацепиться.
Но крепко держал перелом.
Казалось, нет силам предела.
Чуть-чуть бы – и птица взвилась!
Но смертная мука глядела
Со дна стекленеющих глаз,
Безудержно меркли в которых
Зарницы высокой мечты,
Разливы бескрайних просторов,
Открытых глазам с высоты…
А памятью дали осилив,
Увижу, как, Бога моля,
Все рвёшься ты к небу, Россия,
Мне выпало счастье
Мне выпало счастье —
живя на земле,
в охотку работать
за хлеб на столе,
любить эту землю
и всё, что на ней
живёт,
расцветая в сумятице дней!
Мне выпала радость —
устав от забот,
вечерней порой
постоять у ворот…
Закат догорает
последним огнём
так тихо,
что хочется плакать о нём…
Я бреду, спотыкаясь о тени
Я бреду, спотыкаясь о тени
Тех, которыми память жива.
Всё пытаюсь нащупать ступени,
Где заветные зреют слова…
Нет, в пути не ищу я покоя,
О былом не жалею ничуть.
Достучаться бы в сердце людское,
Я и с этими знаюсь, и с теми,
Но, пока вызревают слова,
Всё бреду, спотыкаясь о тени
Тех, которыми память жива…
Есть право на любовь
Есть право на любовь.
