холодный ветер
Этот мир так легок и нов.
Только в мороке старых истин
Все душа томилась, ждала.
Не хватило мне слов и писем,
Я тобой так долго жила.
И зачем пространство пустое,
И деревьев голых возня,
Это осень стала весною,
А весна не мила для меня,
Сны печальный, порой ужасны,
Только знаю, что это сны,
Разбуди меня, будет праздник
Нашей встречи, любви весны.
Почему-то пустое место
Не заполнить тобой опять,
Горько плачет твоя невеста,
Ей женой не хочется стать.
Я ее теперь понимаю,
Как тогда не могла понять,
Гулкий голос: – Я улетаю,
Проводи же в небо меня
Цветок зла
Они мчались по проспекту в тот момент, когда Анна получили СМСку.
Ее любимый художник, давно ставший знаменитым, просил заскочить к нему.
Он никогда не тревожил ее напрасно, они были в двух шагах от мастерской, и Анна уговорила мужа и брата заехать за ней через часок на обратном пути.
Им пришлось согласиться, легче отпустить ее, чем объяснять, почему ты не хочешь этого делать, тем более, если речь шла об этом художнике.
– Она летит к нему на крыльях, – проворчал Сергей, но он не ревновал, как можно ревновать к такому типу?
№№№№№№№№
Этот цветок был великолепен.
На полотне любимого художника он благоухал. И сам художник, огромный, ироничный и словоохотливый гений, смотрел на нее, не скрывая своего восхищения, и внимательно следил за ней.
Он знал, что Аннушка долгие годы восхищалась его полотнами, и не просто восхищалась, она так тонко и точно оценивала то, что он делал, что он просто не мог отпустить ее от себя.
Вот и нынче, что это было? Почему она так долго и заворожено смотрела на этот рисунок.
Этот цветок ему приснился. Он пробудился после веселой пирушки, сначала даже не понимая, что заставило его не только подняться, но и тянуться за кистями и красками, и рисовать почти во сне и бреду.
А потом Олег понял, что он рисовал свой сон, который забудется, как и многое из того, что он посмел забыть, раздарить друзьям, когда они страдали от тоски, и никогда ничего не просил взамен.
Но на этот раз он чувствовал, что должен запечатлеть иллюзию сна, вопреки всему, даже если умрет через минуту от усталости или истощения чувств и сил. Впрочем, последнее ему вряд ли грозило.
Вот и тут, он пригласил ее, а разыскал именно потому, что смотрел на полотно утром, и сам никак не мог понять, что сотворил, почему в незамысловатом рисунке была такая сила и такая власть над реальностью. Это непонятно даже для самого творца.
Он с самого
