духи… а вы сделаете, да?
Тихонько посмеиваюсь про себя, я что, на парфюмера сильно похож, или как. Все-таки спрашиваю, сам не знаю, зачем:
– Вам… какие духи надо?
В глубине души подумываю, а вдруг и правда серная кислота или формальдегид какой, продадим ему пузырек…
– А мне бы это…
Мне кажется, я ослышался. Ну конечно, он фыркает, клокочет, давится словами, поди, разбери…
– С чем духи?
– С запахом…
Никакой ошибки.
Еще надеюсь, что это растение какое-нибудь, ну как бывает – роза, горечавка там всякая, а то – научная фантастика.
И чувствую.
Не растение, нет.
– Да как же я вам… сделаю-то…
– Ну, я не знаю… как-нибудь…
– Х-хорошо… постараемся…
– А то видите, я как…
Смотрю на него. Не вижу, он – как. На всякий случай киваю.
Захлопываю книгу.
Открываю следующую.
Прочитываю несколько страниц – тоже закрываю, не то, не то, не то…
Черт…
Не умеют писать, не умеют…
– Ну, вот… что-то такое получилось…
Жуткая осклизлая дрянь подбирается к пузырьку в моей руке, принюхивается, причувстывается.
– Я туда запах космоса добавил… – говорю зачем-то.
Осклизлая дрянь… тьфу, черт, черт, чур меня, чур, что я думаю, что я думаю вообще, если эта тварь мысли читает, мне хана…
Вонючая нечисть роняет на стол горсть желтых камней, еще не знаю, что это, догадываюсь – золото. Вертится в голове, что снадобье столько не стоит, тут же гоню от себя эту мысль, дают – бери…
Захлопываю книгу.
Не то, не то, все не то.
Разучились писать, разучились…
Выключаю свет, ладно, спать, спать, завтра на работу вставать рано…
…он бежит по коридорам, по лестницам, по этажам, спотыкается сам о себя, поднимается куда-то по бесконечному лабиринту – вверх, вверх, вверх. Он знает, что должен добраться до самой сердцевины нагромождения коридоров и лестниц, что там будет что-то… что-то… Его останавливают, спрашивают что-то пропуск какой-то, он что-то показывает или что-то делает, какой-то пароль – отсюда не вижу, его пропускают, он спешит дальше, его снова останавливают на каком-то другом уровне, выше и сложнее, он снова показывает пароль – но что-то не срабатывает, его…
…а вот не успеваю увидеть, убивают его или еще что —
– просыпаюсь.
– А мне бы… духи…
Знакомый запашок, знакомая нечисть, тьфу, тьфу, чур меня, чур, опять я про него плохо думаю…
Уже не говорю про парфюмерный магазин, уже спрашиваю:
– Вам… какие?
– Так с запахом…
– Все то же.
Все-таки осторожно спрашиваю, правда ли он
