вот, а мне почему нельзя, чтобы и океан, и космос?
Хочу что-то возразить про видовую принадлежность и профессию, не возражаю.
– Или вы из этих? – спрашивает океан, который космос.
– Из… из каких из этих?
– Ну… из этих.
Чувствую тревогу в его голосе, стараюсь успокоить:
– Нет-нет, не из этих я.
– Ну, хорошо, успокоили, а то я уже думал, вы из этих…
Ближе к вечеру космос начинает волноваться, волны поднимаются все выше и выше, уже подумываю, как бы космос меня не утопил. Нет, снова успокаивается, как будто понимает, что везет на себе корабль с человеком. Хочу расспросить космос про него самого – кем он сначала был, космосом или океаном. Может, родился океаном, долго смотрел на звезды, а потом сам захотел стать звездами. А может, космос всю жизнь чувствовал, что ему чего-то не хватает, а потом заглянул в глубокие бездны океана.
Не знаю, с чего начать разговор, хочу поблагодарить космос-океан за то, что он меня поберег, но тут же спохватываюсь:
– Вы волновались… что-то случилось?
– Да… они нашли меня…
– К-кто они?
– Они… эти… они тоже вот все орали… так нельзя-а-а-а, или вы океан, или вы космос, мы вас аресту-у-уем…
– И что… арестуют?
Космос молчит. Вздыхает.
– Так за чем же дело стало… прячьтесь ко мне в ласточку!
– Но… я же так не смогу…
– Почему не сможете? Вот вы космосом и океаном быть можете?
– Но… это другое…
– Что другое, что тут не так, давайте, прыгайте…
Космос-океан прыгает в корабль, тут же захлопываю люк.
– Вы космос не видели?
Это уже там.
На космодроме. Или в порту, не знаю, как правильно.
Восторженно киваю:
– Ага, видел, видел, красота такая…
– …да нет… вы это… не видели, куда он делся?
– Кто делся?
– Космос… который океан.
– Э-э-э… так космос или океан?
– Космос… который океан. Океан… который космос…
– Слушайте, не понимаю, вы про что вообще…
Таможенник смотрит на меня с подозрением:
– Корабль ваш разрешите осмотреть.
Вздрагиваю.
Бросаюсь к штурвалу.
СТАРТ
Гравитация рвет на куски, размазывает меня по кабине, норовит выдавить внутренности. Отключаюсь – на какие-то доли секунды, ледяное дыхание космоса возвращает меня к жизни, соленый океанский ветер овевает лицо.
Открываю глаза.
Дотягиваюсь до штурвала.
Океан вздыхает:
– Вы… вы рискуете.
– Рискую.
– Слушайте, они до вас доберутся, они вас тоже убьют…
– Убьют.
– Но вы…
– Не бойтесь…
