придут ко мне…
– Ну, хорошо… вы же знаете, где живет ваш… автор?
– Разумеется, – человек-часы назвал мне адрес, от которого я недовольно поморщился: ехать на другой конец города мне не хотелось.
– Ладно… ладно… завтра мы поедем туда…
Только когда экипаж остановился возле старинного дома, до меня стало доходить, как, собственно, банально и нелепо выглядит то, во что я вляпался: рядом со мной сидит несуществующий персонаж, и сейчас я пойду просить его автора, чтобы тот дал своему герою жизнь. К стыду своему признаюсь, в какой-то момент я даже подумывал, а не вернуться ли назад – но, к счастью, тут же отогнал от себя эту мысль.
Звоню в колокольчик – никто не откликается, это странно, что никто не откликается, а свет наверху горит. Толкаю дверь – что я делаю, что делаю – вхожу в дом, сейчас-то меня и выгонят, нечего по чужим домам шариться…
– Он там… наверху… – подсказывает человек-часы.
– Ага, ага, иду…
Поднимаюсь наверх, снова говорю себе – что я делаю, что делаю. Смотрю на человека в кресле, сидящего спиной ко мне, думаю, зря я ему помешал, сидит, пишет, еще не хватало отвлекать…
Осторожно покашливаю.
Нет ответа.
– Простите, я…
Тишина. Нехорошая какая-то тишина. Подхожу к сидящему, трогаю за плечо…
…мертвых раньше видеть не доводилось, ловлю себя на том, что стою на коленях, щупаю пульс на шее, пульса нет, ничего нет…
– Еще бы он про вас дописал…
– А что такое? Нет, я понимаю, эка невидаль, человек-часы… но всё-таки…
– Да нет… он умер…
Хочу добавить что-нибудь про сердце, смотрю на пиджак, залитый кровью, понимаю.
– Его убили.
– К-кто убил?
– М-м-м… а вот это вам и предстоит выяснить.
– Мне?
– Ну да, конечно… вы хотели приключений? Вот, пожалуйста…
– И я буду героем?
– Ну, конечно же.
Человек-часы хочет обрадоваться, тут же спохватывается, бросается к своему создателю…
– Я знаю… я знаю, кто его убил…
Оживляюсь:
– Вы нашли убийцу?
– Да. Это вы…
(последние строки стерты)
…ну да. Бросается к своему создателю. А дальше человек-часы будет искать убийцу. Я ему приключения всякие придумывать буду, на целую книжку хватит, да что на книжку, целую серию сочиню… У меня все получится, вон у меня сколько рукописей… Что говорите, почерк не мой? Ну-у-у… с возрастом почерк меняется… А, ну вот: На следующий день мы с человеком-часами (я назвал его Клокман) решили наведаться к бывшей жене покойного писателя и разузнать что-нибудь… Ну и что, что на самом деле у него не было жены, я её придумал…
Двойственная природа
– Где вы были прошлой ночью?
Смотрит на меня, не моргая, лицо бескровное:
– Дома я был.
– Ну,
