еще знает?
– Э-э-э… только вы и я.
Дворецкий подозрительно смотрит на меня, будто думает, а не убрать ли меня, как свидетеля. Наконец, обреченно взмахивает рукой.
– Давайте… скорее, скорее, уберем его… пока не видит никто…
– К-как уберем?
– Обыкновенно, как… не знаю, как… чер-р-рт, я вообще не знаю, как убийство убирать… а вот… пакет давайте какой-нибудь… нет, коробку… нет, пакет… нет…
Наконец, останавливаемся на пакете для хлеба. Осторожно, бочком-бочком подбираемся к библиотеке, спохватываемся, что с собой даже ружья не взяли, да какое ружье, можно подумать – убийство убивают из ружья…
Шепотом заглядываем в комнату, готовые в любой момент отпрянуть. Убийство сидит на столе, смотрит на нас – без глаз, без лица – смотрит. Набрасываю мешок, что я делаю, что делаю, во сейчас оно меня на кусочки порвет, как во сне слышу крики дворецкого, мешок, мешок завязывай, идиотина, мешок, мешок…
Дворецкий мясистыми пальцами перехватывает у меня веревку, завязывает мешок, переводит дух.
– Обошлось…
– Погодите-погодите, не обошлось… дальше-то куда это девать прикажете?
– Э-э-э… в мусор выбросить…
Спохватываюсь:
– А если вылезет?
– Слушайте, ну и задачка… – дворецкий обреченно смотрит на меня, подскакивает, подброшенный звонком в дверь, – всё, хозяин пришел… ну, сейчас нам всем будет…
Ни с того ни с сего дворецкий сует мне в руку пакет с убийством, выталкивает меня через черный ход. Скольжу на крыльце, подернутом первым снегом, отчаянно соображаю, что делать дальше, бреду в темноту улицы, подсвеченной тусклыми фонарями…
– Малец, ты чего?
С размаху врезаюсь в полицейского, последний оторопело смотрит на ношу в моей руке.
– Это чего у тебя такое?
– Э-э-э…
Понимаю, что нельзя молчать, понимаю, что сейчас придется сказать всё, всё, всё…
– У меня тут… убийство.
– Че… чего?
– Убийство… в доме у нас было… а мы его в мешке вынесли… а-а-а-а-а… а не подскажете, куда его…
– А, так это за городом место одно есть… пошли, малец…
Идем куда-то в темноту зимнего вечера, полицейский недовольно бормочет, замучились мы с этими убийствами, лезут и лезут…
Добираемся до заснеженной пустоши на окраине города, страж порядка подводит меня к заброшенной шахте, которая кажется бездонной, подхватывает мой мешок, бросает в черноту.
– Все, малец… избавились… а ты не робкого десятка, я смотрю…
– Спасибо, сэр.
– А то давай к нам работать… а то наши молодчики вообще ни в какие ворота не годятся, я ему говорю, убери убийство, а он у двери встал, руки трясутся…
– А-а-а, с-спасибо… подумаю…
– А то такой парень смышленый, и в слугах пропадает…
Возвращаюсь домой, только на кухне чувствую, как пробирает мелкая дрожь. Оглядываюсь на кухарку, ожидаю трепку, трепка не начинается, кухарка
