style="font-size:15px;"> – Ой, вы извините, я думала, в кабинетах нет никого! – Шаги уборщицы ускоряются, я снимаю ведро с головы.
– У вас тут не пол, а каток! Представляете, попал головой в ведро!
– Давайте я вам подняться помогу! – мельтешит уборщица.
– Спасибо, я сам. – Я опираюсь руками о пол и резко встаю. – Вот попал так попал! Правда, Наталья Александровна?
– Не то слово! – Она снова надевает серьезное лицо.
– Я тут уберу сейчас. – Уборщица сгребает швабру, ведро и подтирает пол.
– Завтра в обед? – шепчу я на ухо Наташе. – Или вечером?
– Я подумаю, – тихо говорит она.
– У меня, кажется, давление повысилось. – Я пытаюсь обнять ее за талию.
– Это от перепада высот. – Она отстраняется. – Мне к завучу нужно.
– Каких высот? Я еще не забрался. Утром, да? – продолжаю шептать я, но она уже идет по коридору, а я семеню следом, смотрю на часы и понимаю, что опаздываю на самолет. Но ее походка слишком плавная, а линия бедра такая, что, кажется, опаздывать уже просто некуда.
– Увидимся! – бросает она, открывая дверь завуча.
– Это лучшее слово, которое я слышал за последние полтора года, – говорю я.
– Все может быть. – Она улыбается и скрывается за дверью. – Лицемер!
– Это не совсем соответствует действительности, – говорю я уже закрытой двери.
Стою в проходе самолета, наблюдаю за тем, как Олег и Женя складывают свои сумки в багажные ящики над головами и осматриваются, выбирая места. Будто они чем-то отличаются. Народу в бизнес-классе мало, тем не менее ребята садятся за Дашей. Женя достает из кармана пакет с солеными орешками и кладет его на столик, разделяющий сиденья. Олег поправляет наушники, улыбается кому-то и откидывается на спинку.
На сиденье рядом с Дашей лежит ее сумка, я подхожу ближе и вопросительно смотрю на нее.
– Интересно, будет ли хоть одно событие, на которое ты не опоздаешь? – укоризненно интересуется Даша, перемещая сумку с сиденья себе под ноги.
– Да, – сухо говорю я, снимая куртку.
– Какое, интересно? Твоя собственная свадьба?
– Нет.
– А какое?
В салоне прохладно. Вспоминаю, что на ногах сандалии. Снова надеваю куртку, верчу головой в поисках стюардессы.
– Какое?
– Что? – К этому моменту мысль о сандалиях вытесняет все остальные, и я успеваю забыть о Дашином вопросе.
– Какое событие должно...
– Собственные похороны. Точно в пробке не задержусь. Дай мне сесть... пожалуйста.
– Дурак! – кривится она.
«Дамы и господа! Компания “Аэрофлот” приветствует вас на борту...» – зашипело из динамика. Я высвобождаю ступни из сандалий и потираю одну о другую, боковым зрением отмечаю, что Даша пялится на мои ноги.
– Да, я из солярия, – говорю я, не дожидаясь вопроса.
– Другого времени на солярий, ты, конечно, не нашел?
