Вот уж месяц, как мы пытаемся отыскать нашу дочь, пропавшую накануне своего дня рождения. Все предпринятые поиски пока не дали никаких результатов. Неизвестность раздирает мою душу, словно обезумевшая кошка. Норма не говорит, не ест и кажется, впала в депрессию. Она теряет в весе, да и разум её помутнел. Каждый вечер у неё лихорадка, сопровождающаяся сильными галлюцинациями. В своём воображении она непременно зовёт Агнес, зовёт с такой силой, что через час горло её не выдерживает нагрузки, она теряет голос, продолжая хрипеть имя нашей дочери, пока не засыпает от бессилия. Я с трудом сохраняю здравый смысл, так как у меня всё ещё есть надежда на то, что Агнес вернётся, и мы всё узнаем.
Я закрыла тетрадь. Так как мне было просто необходимо перевести дух и отвлечься от этой насквозь пропитанной родительским горем и отчаяньем бумаги. На внутренней стороне обложки аккуратно выведен адрес:
Южная А…..
Дримхаус
Альберт В.
Это порядочное расстояние. Но я обещала. А обещание должно подкрепляться действием, иначе это не больше, чем пустой звук. На сегодня хватит чтения. Необходимо выспаться. За несколько дней я всё выясню и с чувством исполненного долга вернусь домой.
Никогда не понимала, почему Бабушка так настаивала, на том, чтобы я писала книги. Разумеется, в юном возрасте, как и многие дети, я сочиняла забавные истории и рассказы. Но это ещё не говорит о том, что ты великий писатель.
Книги – это результат воображения. Реальность же нашей жизни такова, что с возрастом, для воображения остаётся всё меньше и меньше времени. Каждому из нас необходимо работать, чтобы покрывать текущие расходы, копить на будущее, выплачивать ипотеку или арендную плату за крышу над головой. Тебя затягивает в круговорот жизненных событий. И ты из года в год вертишься с всё большей и большей скоростью. Где уж тут разыграться воображению. Для этого непременно необходимо остановится.
Будильник настойчиво прозвонил, и я с трудом открыла глаза. Отправила е-мейл на работу с просьбой о десятидневном отпуске. Запаслась термосом горячего кофе, сунула в сумку дневник, фотоаппарат. Кажется, я готова.
Люблю дорогу, серая бесконечная полоса. Сколько же жизней проносится по ней каждый день. Кто-то едет размеренно, не спеша, а кому-то непременно нужна скорость. Для одних людей она начало жизненного пути, а для других бесповоротный конец. Я разглядываю, проезжающие мимо машины, всматриваюсь в мелькающие лица за стеклом, пытаюсь угадать чувства, настроение этих людей. Иногда это удаётся. Но в большинстве случаев мимо проносятся каменные, безжизненные, безликие фигуры. Все они смотрят мимо тебя, на твою машину, одежду, аксессуары. Но они не видят и этого. В их глазах одни только цифры. Ценность никого уже не интересует. В наше время самое главное – это ценник. Но я еду в другое время, по крайней мере, сейчас мне хочется именно этого.
***
Я больше не слышу её хрипа. От этой невыносимой тишины я теряю рассудок. Со смертью Норы дом кажется мне до неприличия огромным
