кто бы после такого, желал?
Хрен с ней. Я закурил. Телефон лежал с включенным экраном. Звонка от неё не было.
Отлично, подумал я, просто замечательно.
Половину остального дня, я пребывал в смятении. Когда лёг спать, просвистел телефон.
«Я люблю тебя. Катя».
6
Морские волны разбивались о скалистые горы, а белые и дорогие яхты, блестели от яркого солнце. Такие впечатления мне грезились по ночам, и в особенности когда не удавалось уснуть. Следующее что мне не давало покоя, была это сумасшедшая femme fatale, настоящий ураган, танк а не девушка. И всё это время, мне приходилось или жалеть, что я познакомился с ней, или мириться с глупостью. И её и своей.
Я сидел утром и ждал пока кипит чайник, нервы были не к чёрту, настроение почти как у Диогенна. Моя новая подруга перестала полноправно звонить, а только лишь посылала сообщение. «Абонент просит перезвонить».
– Я хочу завтра приехать в город, встретимся? – сказала она.
– Конечно, где встреча? – спросил я.
– Давай в кофейне, там отличное кофе. В 10 утра, я буду ждать.
– Ты будешь с дочкой? – я не хотел что бы она была с ней.
– Я оставлю её у подруги.
И мы договорились.
Что я делаю? Вот что мне лезло в голову. Кроме проблем, мне ничего не светило. Ну, во всяком случае так я думал.
Как иначе, можно было думать, я не знаю. Если человека постигают вечные проблемы и неудачи, он считает себя неудачником. Я боролся как мог.
Мой роман требовал внимания. Я сел и начал печатать, но выходило лишь мерзкая проза. Телефон загудел. Она просила перезвонить.
– Знаешь, я ведь тебе не сказала что я перекрасилась, – сказала Катерина.
– Неужели, – ответил я.
– Угадай в какой цвет? – и я снова услышал где-то вдалеке её дочь.
– Фиолетовый?
– Почему? Я тебе что химическая атака?
В голосе я услышал обиду. Отлично, отлично.
– Я перекрасилась в рыжий. Рыжая девчонка, с твоего двора.
Она напела песню, я подумал что не стоит с ней встречаться.
– Чем ты занят?
– Пробую что-то написать, – сказал я.
– Ты пишешь стихи?
– Уже нет.
– Почему?
– Хочу закончить роман, но ещё не готов. Написал стишки для тебя.
Она засмеялась.
– А ты всем своим девушкам пишешь стихи? – спросила она.
– Нет, только тебе. – я слукавил.
– Да что ты, – протянула она.
– Именно так.
– Я хочу что бы ты почитал их мне.
– Я не читаю их вслух, я думаю что мне ещё рано.
– Может быть потом поздно. Что для этого тебе надо?
В её голосе я услышал секс, бурный водопад страсти, миллион сперматозоидов ударяющие меня прямо в темечко. Любовь на грани безумия, жизни, смерти, войны.
