style="font-size:15px;"> Тот, кто это сказал.
***
Неужели Вы не чувствуете, неужели же мне только показалось, что мы дышим, думаем в унисон…
И эта неуверенность сжигает душу дотла.
Аутодафе
Я знаю, на что иду.
И душу сожгу в любви.
На площади толпы ждут —
Ты молча благословишь
Идти на костер. Пылать,
Как факел. И на ветру
Мне только одно желать:
Подольше гореть костру…
***
Сантименты нас нынче не тронут:
Мы с тобою воюем с судьбою.
Происходит и в нашей Вероне
Что-то. Что добывается с боем.
Добывается кровью, слезами.
И бесслезными злыми ночами
Ты собою – как будто бы, занят
И на письма мне не отвечаешь.
Мы слепили свои расстоянья
Из разлуки. Из разности вычли
Опыт жизни. А память буянит —
Надоевшая старая притча
Нам запомнилась. Больно. И ранит
Шпагой ржавою. Снова и снова.
И стакана немытые грани
Ядом вермут окрасят. До крови.
***
Иногда дни тянутся бессмысленно и пишутся тоскливые и пошлые строки – потому что без Вас…
Я не чувствую Вас нынче рядом – и все волшебство пропадает.
Нет, я не могу и не хочу быть такой – для Вас.
Мне не жалость Ваша нужна, а – больше. Намного.
Я должна, обязана жить своей жизнью – хотя бы просто для того, чтоб не стать Вашим отражением.
А кому же интересно собственное отражение…
***
В небе первая встала звезда.
Три секунды – полет в никуда,
И гудят над землей провода,
Непривычные к нежным словам —
Это Вам!
Вам – бессонный сегодня рассвет.
Проливает свой призрачный свет
В заоконный Ваш сад. И едва
Розовеют травы острова —
Это Вам!
Вам – стихи и мечты, и слова.
И все песни, конечно, для Вас.
И пускай я опять неправа,
Раз посмела о Вас тосковать…
Это – Вам.
***
Ездила во Францию
В Париже так вспомнились Вы…
Смешно, но Париж оказался до боли похожим на Питер – такие же улицы, скверы, садики, толпа прохожих.
И очень уютным, каким-то своим, близким.
Напишу про Париж – что Вы скажете?
Вот французские деревни и города интересны. Кабачки, завсегдатаи, почему-то часто с ярким платочком на шее, даже если он в футболке. Полная нарядных людей
