прижимает щеку.Дожди стекают по ее щеке,
И я никогда ее больше не встречу.
Дурачится с мил-другом за стеклом.
Проехала.
Промчалась.
Протекло
Меж пальцами.
А ежели всерьез –
Насобирать прошедших ливней в горсть,
Припасть,
Захлебываясь, выбраться на сушу,
Насмешничать над разными богами,
Которые дно бороздят дождями,
Вылавливая утопленницу – душу мою.
Судачат, что распутницей была.
Распуталась.
Вниз по Неве сплыла.
И я никогда ее больше не встречу,
Когда она вниз по Неве плывет и плачет,
За отраженные цепляясь фонари.
Она мертва, но уплывать не хочет.
Сотри свои глаза и не смотри.
Зачем тебе угар ее агоний?
Последняя горячечная речь:
Что было – было.
«Было» не догонишь.
Что будет – будет.
«Будет» – не сберечь.
Тетраптих памяти Леонида Аронзона
Я позабыл древнюю стихотворную игру. Я просто люблю.
Кафетерий на углу Владимирского И Невского… – Ротонда? – Вам все еще никак Париж не позабыть?
Нам целый мир чужбина. Отечество нам Царское Село.
Боль твоя высока.
Разве только собака услышит.
Или Бог.
Если он еще не оглох, как Бетховен.
Ничего он не видит.
Ничего он не слышит.
Знай себе музыку пишет.
До него написал ее Бах.
Милый мой,
Как ты плох.
Ты небрит, и разит перегаром.
Ты к «Сайгону» подходишь, чтоб одному
не стоять,
Глаз на глаз с этим городом.
Мимо девушки ходят,
Проходят,
С крепким туристским загаром.
Тебе хочется,
Очень хочется,
Их целовать.
Эти девушки любят поп-музыку,
А ты им в висок наставляешь
Дни и раны свои,
Некрасивый свой рот разеваешь,
Межзвездным озоном рыгаешь,
Полюбить и отдаться пугаешь.
Слава Богу, не слышат они.
И проходят…
Уходят…
Ты смотришь им вслед,
Но недолго.
Мой бедный,
Мой славный поэт.
Достаешь записную и пишешь.
Ничего ты не видишь.
Ничего ты не слышишь.
Знай себе, музыку пишешь…
Ты подходишь к «Сайгону», чтоб одному
не стоять
Глаз на глаз с этим городом.
Ты не высок,
Потому и не горбишься.
Экий грибок. Панибрат.
Время грибное стоит.
Доверху наполнив лукошко,
Босоногая девочка
Спит
И видит тебя.
Ты глядишь на нее,
Сквозь
