в каждом человеке идет схватка между двумя волками. Один злой, другой добрый. Мальчик спрашивает – а какой волк побеждает? Старый чероки отвечает – тот, которого кормишь. Их лица превращаются в мишени по мере того, как я смотрю на них. Я с трудом удерживаюсь от желания плюнуть в эти мордашки, чтобы от слюны размазался макияж. Куклы. Ванильный запах лосьона для искусственного загара висит в воздухе. Иззи складывает пальцы буквой «V» и показывает язык. Фиби делает то же самое. Нехорошие мысли у меня в голове. Дверь в нижнем коридоре открывается, заставляет их поторопиться. Пока преодолеваю последние ступеньки, держусь за свой телефон, он молчит.
В кабинете МК два мольберта, один напротив другого. Два стула, две коробки с углем. Все в двойном количестве.
– Привет, – говорит она. – Добро пожаловать! Есть настроение порисовать?
Я киваю, снимаю сумку и блейзер. Она предлагает налить мне стакан воды.
– Нет, спасибо.
– Ты раньше работала с углем?
– Немного.
– Отлично, ну выбирай мольберт и садись.
Ее руки жестикулируют, быстро движутся, словно груз браслетов станет невыносим, если они останутся неподвижными хотя бы долю секунды. Она садится напротив меня.
– Что тебе хочется нарисовать? Есть какая-нибудь идея?
Есть, конечно. Только, думаю, это никому не понравится.
– Ничего конкретного, не знаю.
– А если нарисовать фигурку, которая стоит на столе? Это работа скульптора Джакометти. Или я могу достать из сумки флакон духов, у него интересная форма.
Ее духи. Так вот что это такое. Знакомый запах. Напоминает молодые побеги лаванды, срезанные в нашем саду, срезанные тобой.
– Давайте рисовать фигуру, – отвечаю я.
– Отличное решение, сейчас поставлю.
Движения у нее плавные, дикарские бусы, которыми она увешана, позванивают на каждом шагу. Ее волосы высокой копной подняты наверх и скреплены заколкой с каким-то восточным узором. Она напоминает картинку из журнала «Нэшнл Джиографик» – помесь сумасшедшей гейши со жрицей африканского племени. Мы приступаем, как по команде, в такт, наши руки одновременно тянутся к углю. Она спрашивает, как у меня дела, я отвечаю – хорошо.
– Хорошо – это значит на самом деле хорошо или могло бы быть лучше, но ты не хочешь говорить?
– И то и другое, наверное.
Шорох. Крошки угля. Рисую голову. Неужели она тоже начала сверху?
– Искусство – прекрасная терапия, знаешь ли.
У меня сразу пробегают мурашки. Стоит мне только почувствовать угрозу вторжения, как я в считаные минуты воздвигаю обратно полуразобранную стену. «Терапия». Что она хочет этим сказать? Это информация для узкого круга лиц, сказал Майк. Мисс Джеймс, директор школы, и мы с Сас, – вот и весь круг. Больше никто не знает про твою мать. Я смотрю на нее поверх мольберта. Никакого макияжа, натуральный румянец. Кожа – персик со сливками. Она смотрит на меня, улыбается, нежные морщинки собираются вокруг глаз. Бьюсь об заклад, она часто улыбается и смеется.
– Ну,
