style="font-size:15px;"> – Нет. Где он?
– Вон там, где костер горит.
Она откинула вперед жалобно скрипнувшее сиденье “Нивы” и выбралась из машины. Не ночь, скорее поздний вечер. На западе еще было светло. В нос ударил вкусный запах жарящегося мяса. Лесь, расположившийся у костра, как раз переворачивал распяленую на прутьях тушку кролика. Большущий кролик, выдающийся… Где он его взял? В машине лежал, что-ли?
– Это заяц, – буркнул Лесь и откашлялся.
– Настоящий!?
– А каким еще может быть заяц?
– Я просто никогда их не видела. Откуда он взялся?
– Сам пришел. Познакомьтесь, Ирина, это заяц. Заяц, это Ирина. Присаживайся.
Она, подогнув под себя ноги, опустилась на охапку сена. Сено кололось сквозь платье. Ирина ойкнула и почесалась. Лесь фыркнул.
– Мне надо… в кусты, – сказала она.
– Весь лес перед тобою.
– А можно?
– Конечно. Не лопнуть же тебе.
– Что, если убегу?
– Куда ты ночью в лесу денешься? Да и заяц хорош, отъелся за лето… Пожалеешь потом, если не попробуешь.
Она отошла в кусты, вернулась. Лесь уже разложил куски зайца на листья лопуха и позвал водителя. Тот подошел, держа в руке начатую бутылку “Столичной”. Ирина посмотрела на Леся, но тот только махнул рукой. “Пей, если есть желание”. Ну раз так… Она выпила пару глотков из горла. Водка провалилась в желудок и под кожей потекли быстрые ручейки тепла. Заячья ножка без соли показалась удивительно вкусной.
– Почему комаров нет? – спросила она. – Место какое-то особое? И ветер, слышно, в ветвях шумит, а здесь его нет.
– Посмотрел бы я на того комара, который осмелится меня укусить, – ответил Лесь.
Успевший допить бутылку водитель доел мясо и ушел в машину. Слышно было, как он там скрипит сиденьями, устраиваясь на ночь. Ирина задумчиво посмотрела в ту сторону. Спать в бензиновой духоте ей совсем не хотелось. Лесь опять угадал ее мысли и молча показал рукой в сторону стоящей неподалеку скирды.
– Возьми там сена.
Она принесла пару охапок, улеглась поудобнее, уже не обращая внимания на уколы сухой травы. В голове слегка шумело от выпитого. От костра шло ровное тепло. В сон не тянуло, выспалась по дороге.
– Куда мы едем? – спросила она.
– Никуда. Ты лежишь, я сижу.
– В смысле: на машине.
– На машине – в совхоз, где Иван работает.
– А потом?
– Потом пешком.
– Далеко?
– И да, и нет.
Она обратила внимание на кирзовые ботинки у него на ногах. Что, если идти придется по лесу?
– Я там пройду в туфлях?
– Пройдешь.
Они помолчали. Ирина вспоминала произошедшее за день. Случившееся плохо воспринималось разумом, казалось сном, или чем-то, произошедшим не с ней. Но это не сон. Она где-то между Москвой и Минском, у костра, на соломе. Напротив сидит самый странный человек из тех, кого она знала. Может быть,
