тут же взял одну из схем острова, обвел на ней ручкой холл, фитнес-центр и наметил маршрут вдоль одной из дорожек. Затем, еще один – от моего бунгало, а когда вручил схему мне, вернулась девушка, которая прежде разговаривала по телефону и куда-то убегала с документами.
– Все в порядке? – вежливо поинтересовалась она.
– Да, – ответил я.
– Наш гость просил сделать ему новую ключ-карту и спрашивал, как пройти в фитнес-центр… Я ему подсказал и сделал новый ключ. Осталось только проверить документы, который он оставил в своем бунгало… Я могу быстро сходить с ним…
– Не стоит! – строго ответила ему девушка, и, повернувшись ко мне, снова улыбнулась. – Извините, он у нас новичок. Я вас помню. Вы заехали вчера вечером и остановились в бунгало № 18. Ничего не нужно проверять… Отдыхайте, пожалуйста!
– Спасибо.
Я кивнул им обоим и поспешил удалиться, в глубине души радуясь своей удаче. По пути сверился со схемой острова и отыскал на ней то, что меня интересовало. Но вовсе не фитнес-центр, а бунгало под номером 118. Оно находилось на юго-восточной стороне острова.
Для чего я это делал? Что хотел найти и чего добиться? Я не знал. Может, просто от скуки. Процентов на девяносто девять, что именно по этой причине. Просто, чтобы убить время… А ведь это только первый полноценный день отпуска, не считая вчерашнего – проведенного в дороге.
Всего каких-то две-три минуты, и я уже был на месте.
Ничего особенного. Все бунгало были одинаковы. И то самое, в котором когда-то проживал утонувший накануне моего приезда русский турист по имени Виктор Колосов, ничем не отличалось от остальных. Разве что окна его были плотно занавешены изнутри, а на двери висела табличка «Не беспокоить». Только она была не просто повешена на ручку, как обычно, а прикреплена к самой двери скотчем. Я обошел бунгало, но со стороны пляжа на двери красовалась точно такая же красная табличка.
Было интересно, как долго номер еще будет пустовать, пока в него не заселят нового постояльца? Там ли еще вещи погибшего и что с ними сделают? Или их собрали и увезли еще вчера вместе с телом, чтобы потом отправить домой – родным и близким?
Я стоял на песке в тени пальмы и думал, словно витал в облаках, пока резкий оклик не спустил меня с небес на землю:
– Эрик! Какими судьбами?
Я вздрогнул и обернулся на этот голос, но сразу же облегченно выдохнул. Это был Рон МакКонел. По-прежнему в шортах, майке и с бутылкой пива. Он брел по пляжу, загребая шлепками песок.
– Добрый день! – ответил я.
– Что тебя привело в наши края?
– Да так… скука…
МакКонел подошел вплотную, обдав меня кислой пивной отрыжкой, и выставил для рукопожатия свою веснушчатую пятерню. Потом покосился на схему острова в моей руке, а затем на бунгало с номером 118.
– Изучаешь остров?
– Ну, да… надо же себя чем-то занять…
Он абсолютно по-свойски, я бы даже сказал, бесцеремонно
