условном походе на Рейн, серебром наших детских слез, навечно забытых в магнитном крематории Голдерс-Грин… Он громко пел – миллионами психоделических бликов, голосами африканских бойбэндов: «Престол Твой утвержден искони: Ты – от века», блуждая в извечном поиске совершенства; следуя за запахом молочного шоколада скитающихся нью-эйджеров, гармонизированных в мрачность алеутского неба и платиновых океанов религии Авиценна, холодом скандинавского шаманизма этого марта, такой инфантильной весны…
Бронзового загара Вест-индийские Бахаи, прислонив свои татуированные лица, выкрашенные плетью иностранного солнца – в медь, к бетонному ограждению, стоя лицом к мизраху, в направлении Иерусалима, благочестиво, дрожащими голосами нот, произносили Амиду, вознося вверх, в небо, сакральные мотивы молитв, целуя священные камни, тающие песками арктических пустынь в наших беспокойных глазах… И делая селфи на фоне пурпурно-синего окраса религиозно-демилитаризованной стены, высотой, примерно, четыре метра; фасад которой, трансформировался в гигантский мультимедийный экран, на котором, воскресал обескровленный лик Виртуального Президента: Творца блох, Царя, Кесаря, Кайзера, Жреца Юпитера; достойного приемника диктатуры Суллы… Согретого иллюзорным дождем, в шестнадцать миллионов цветов, на синтезированном световом шоу хрустального тела барбакана.
«Иноверцы!!! Инородцы!!! Нацмены!!! Дети мои!!! Говорящие на одном языке, ибо остался один язык на всей земле!!! Север и Юг!!! Кто сказал, Вам… Кто сказал Вам, что из гетто нет пути к вашей Мечте?!! Вы являетесь олицетворением того, что мы видим!!! И мы хотим, чтобы Вы, воспитывали в себе всё, что мы желаем видеть!!! Мы желаем быть – единым народом!!! И Вы, станете этим народом!!! Вы будете обязаны крепко держать в своих руках те стяги, которые, мы подняли из ничего!!! Внутри нас, марширует – Вавилон!!!».
Блистая, вырываясь наружу компьютерным синтезом воссозданного образа, синтезированной голограммой – сейчас: Цзян Цзеши, пел свои хрустальные песни Виртуальный Президент, уксусной смертью умалишенной реальности, на крышах горящих машин и зданий, отражаясь солнечным светом, зеркалами неонацистского строя, в обезглавленных тенях пост-тоталитарного пророчества.
«И нам, стоит уже сегодня, запретить – Библию! Кто уверил нас в том, что мы хотим видеть себя в Каине, Иуде и в Ироде Великом! Мы несправедливо очернены подобным клеймом, и не намерены больше терпеть эту порочную клевету на Человека!!!», – искрился мятными леденцами на розового цвета телеэкране Виртуальный Президент, таинственной голограммой скорого будущего.
Выжженная – голодом и беззаконием, зараженная оспой: четырехкилометровая демилитаризованная зона, где, вытянулись до самого горизонта девственные тела полей: ирисов, тыквы, ромашек, маков и кукурузы… усеянная – сейчас, склонившими свои лохматые головы в страхе перерождения: финиковыми пальмами и апельсиновыми деревьями, по обочинам ртутных дорог; которую,
