перемалываемые жерновами – социализации… И я молил Аллаха об необратимом начале IIIWW, в надежде – на очищение… Я ждал, когда наш Виртуальный Президент, наконец-то, стряхнет историческую пыль с каштанового тела Ядерного Чемоданчика, набрав нужную комбинацию из (не озвученных ранее) тайных знаков племени-каннибалов бачесу; кончая последним освобожденным криком на нефтяные раны планеты Земля. В последний раз примирив свою послушную паству с пророческим Откровением Иоанна… Политическим беззаконием неоисламского государства, воспетого на забытых осколках Второй Мировой… Ведь очевидно, что современное пост-потребительское общество было – безнадежно больным; окончательно сойдя с ума от бесконечной истерики пост-радикальной пропаганды имени Йозефа Геббельса, вживленной ложью деструктивного кода в ненависть умирающего мира… Распыляя, в остатках вчерашнего милосердия, свой цинковый яд, на гниющие раны своей регенерации…
И я снова создавал свою – Пангею, рисуя в своей кукурузной голове металлические схемы своей голодной мечты – полулегальным символом искушенной в темноте, моей смерти; воплощая изуродованные фантазии героиновых изгоев своего поколения, в весьма реальную проекцию Нового Мира; иллюзию мировосприятия аскетичной квир-ориентации, где восковая улыбка Слободана Милошевича, расползалась на миллиарды осколков арендованных воспоминаний, болезненно тающих под пылью светодиодных ламп; под тенью цифровых океанов; где, на сгоревших руках транснациональных корпораций, вытатуированная – инновационными линиями обесцененных денежных знаков, распятием Сино-Тибетских гор, над которыми – черным солнцем Востока: возвышался ангел Уриил, в мудрости оцепенения Числа Авогадро – воскресала наша надежда: песней в девяносто девять имен Бога, застыв в позе лотоса, закрыв глаза и излучая – бесконечность: в вечернюю грань непрощеной памяти семибитной тишины Нагасаки; где, обесточенная трава Уимблдона, на которой, изумрудной тенью джанкового кода, диалектическим универсумом, растворялся мальчик Финн – движущейся иллюзией вечной антиутопии, нитью современной религии, всеобщей истерии потребления, отбивая теннисной ракеткой фирмы «Уилсон», сброшенные на Палестину, генералами «Моссада» – кассетные бомбы…
«Мы попадем в рай, а они – просто сдохнут!», – декларирует свои антиутопические идеи, наш Виртуальный Президент, представленный сегодня обезглавленному народу в виде оранжевой голограммы на стенах полуразрушенного Капитолия… затягиваясь спелым плодом марихуаны, из, цвета фельдграу, курительной трубки из янтаря, в новом для себя образе – Оливера Кромвеля.
Еще вчера я был растерян и горд. Я обедал кукурузным тако со свининой, купленным мной на последние марокканские франки, на углу 14-ой улицы и 54-ой, у пакистанца, продававшего чили-доги, на пути из Донкастера в Йоркшир; укрывшись от умалишенных звуков просроченной суеты в начальной школе в «Сэнди-Хук»… но, уже сегодня, я завтракаю десертным
