здорово, – подтвердила Тата и отпила из бокала, который принес официант. – А вот это хорошее вино. Дорогое. И вкус у него правильный. Подойдет к сыру, красному мясу.
– А что, есть еще какое-то мясо? – удивился Рябцев.
– Есть белое мясо. Есть мясо птицы, курицы…
– И к каждому свое вино?
– В принципе, можно подобрать к каждому.
– А как же вы так… Приехали в Москву… такой дом был… Зачем же допустили… – проговорил Рябцев. Как курсы сомелье, так и продажа родного сочинского дома произвели на него сильное впечатление. В этой истории были страсти!
– Геннадий Петрович, я же не могла запретить маме это сделать! Она оставалась одна, я уезжала. Потом, папа умер. Она… В нее влюбился наш сосед. Ну, понимаете, так это все было сложно…
– Но продать дом?! А как же вы?! А по документам… Где вы прописаны? Что вам осталось…
– Не спрашивайте… – Тата снова отпила из бокала.
Вино действительно было хорошим, и она почувствовала, что захмелела. «О, надо осторожней!» – одернула Тата себя, но тут же сказала:
– Формально я могу там жить. Уж если совсем худо будет. Регистрация есть. Но мне там ничего не принадлежит. Не то чтобы я жадная была или меркантильная, но мама должна была думать, когда все это делала. А я постеснялась с ней поговорить.
– Но вы же были ребенком, закон запрещает.
– Нет, я уже взрослая была, в Москву собиралась ехать учиться. Так что сама виновата…
– Ну, вообще… – развел руками Геннадий Петрович. Он залпом выпил свое вино.
– Я вам так скажу, – наклонилась к нему Тата, – у меня цель. Квартира. Любая. Но своя. Понимаете?
– Понимаю.
– И я двигаюсь к этой цели. Но пока очень медленно.
– Понимаю…
Геннадий Петрович чуть не обнял эту хрупкую рыжеволосую девушку. Удивительную девушку, такую необычную. Такую… такую…
Домой они возвращались на такси. Рябцев довез Тату, помог ей выйти из машины, проводил до подъезда. Там он по-мужски пожал ей руку:
– Спасибо за вечер. Я вами восхищаюсь. Вы – очень необычная девушка. А по вопросу реорганизации отдела мы с вами встретимся еще раз. Отдельно. На днях.
Тата согласно кивнула головой.
Дома Геннадия Петровича встретила мама. Она повела носом и учуяла запах вина, женских духов и жареного мяса.
– Что так поздно? – приблизилась она к сыну.
– Встреча была.
– Деловая?
– Да, – кивнул сын.
– А что пили?
– Красное, сухое, 2012 года. Юг Испании. Название винограда не помню.
– Ты пьян? – изумилась мама, услышав такой ответ.
– С чего ты взяла? Я… Я – удивлен.
Геннадий Петрович, как, впрочем, и Тата, пьян не был. Да, небольшой хмель от терпкого почти фиолетового
