style="font-size:15px;"> – Внимание! В нашем полку прибыло. Представляйся, боец, – повысил голос ротный, обращаясь ко мне.
– Насонов Владимир. Москвич. Сержант запаса. Служил в ВДВ, был в Афгане.
Краем глаза заметил, как закивали и одобрительно загалдели мужики, мол, кого зря Морпеху в роту не пришлют.
– А кто по гражданской профессии? – решил кто-то уточнить мой социальный статус.
– Писатель. Книжки пишу там, сценарии… – немного помедлив, ответил я, но тон получился какой-то извиняющийся.
Все как-то замерли. Первое, что пришло в голову, было: «…Дурак, надо было соврать, что-нибудь проще придумать… водитель маршрутки там или охранник в супермаркете…»
– Так ты стрелять приехал или писать? – спросил кто-то из мужиков.
– Попробую совмещать, для этого и приехал, – честно ответил я.
– «Калаш» давно в руках держал? Помнишь? – решил разрядить обстановку ротный.
– Честно говоря, лет семь назад. Снимали фильм по моему сценарию про Афган. Правда, держать держал, но стрелял холостыми.
– А, как фильм назывался? – спросил один из ребят.
– «Последний караван». В кинотеатрах шёл, и по телику показывали, – вспомнил я.
– Мужики, а я его помню, – оживился дядька с седой бородой.
– И я смотрел. Классный, – оживился молодой парень.
– Короче! Кинопанораму мне здесь устроили, – жёстко остановил взлёт моего авторитета командир роты, – собрать АК-74 сможешь, десантник?
– У нас АКСы укороченные были, но в принципе, думаю, что смогу, – как-то самоуверенно ответил я, не подумав, что заняться этим нужно будет прямо сейчас.
– Дрон, разбросай, – обратился ротный к парню, «фанату» моего фильма, показывая на АК-74, лежащий на столе.
Парень, как-то с хитрым прищуром посмотрел на меня, и быстро раскидал «калаш», разложив детали на клеёнке стола. Это была так называемая «неполная» разборка. Двадцать пар глаз, кто с интересом, кто с усмешкой, смотрели на «пожилого десантника», глупо хлопающего глазами и потеющего, как первокурсник. Я понимал, что от этого «смогу – не смогу» зависит не только мой авторитет, но и место в современной русской литературе. «Последовательность… главное последовательность, – стучали маленькие человечки крошечными молоточками по моим мозгам, – как разборка, только наоборот». Я подошёл к столу и уставился на разбросанные детали «калаша». «Одиннадцать», почему-то выдал цифру мозг прозаика. Невольно посчитал детали на столе, получилось десять. Чего-то не хватало. Не понял! Чего?
– Насонов, готов? – громко спросил меня ротный, глядя на секундомер и подняв для отмашки правую руку вверх.
– Нет, – ответил я, тупо глядя на разложенные передо мной железяки, – одной детали не хватает.
– Да, ладно, – как-то недоверчиво ответил Морпех, – и какой, я извиняюсь?
– Тормоза.
– Чего-чего? – изумился ротный.
