с короткими рукавами. Лицо совершенно обычное, неприметное, слегка заостренное во всех чертах. Волосы светлые, редкие и гладко улизанные. Росточка небольшого, и сам весь такой ладный, аккуратный, не лишенный изящества. Глядит на меня снизу вверх (тоже, нашел мальчика! В состоянии покоя и сытости – два метра от пяток до макушки!..), и в руках… нет, не кольт-магнум, не винчестер, ни даже фогратор модели «Калессин Марк Х», а обычный старомодный зонтик, из тех, что в сложенном состоянии в половину твоего роста, а не помещаются в кармане, как положено. Голос ровный, участливый, немного ироничный.
– Ты не заблудился?
– Н-нет… Я здесь живу… неподалеку.
– Правда? Никогда тебя прежде не встречал.
Можно подумать, я хоть когда-то встречал этого хмыря!
– Тебя как звать?
– Северин…
Стоп, стоп, мама как-то говорила: «Если можешь, не разговаривай с незнакомыми людьми». Что она при этом имела в виду, я, как всегда, не понял и, как всегда, поленился уточнить. Но, наверное, у нее были какие-то на этот счет свои резоны. У нее всегда и на все существует пропасть резонов, которыми она не считает нужным делиться со мной!
– М-м… До свидания.
– Северин, – промолвил он задумчиво. – Северин Морозов. Вот ты какой…
Ну вот, пожалуйста, он знает, кто я, но спрашивает. Уточняет.
Произвожу конечностями некое подобие прощального жеста и в спешке удаляюсь.
– Северин, – говорит он мне вдогонку. – Передай маме, что ей не нужно прятаться.
«А никто и не прячется!» – думаю я с досадой. И уже на выходе из поселка, немного придя в чувство, начинаю обдумывать его слова и все обстоятельства этой странной встречи.
И к своему неудовольствию понимаю, что мы с мамой как раз и прячемся самым возмутительным образом, и все, что мы делаем в последнее время, с самого момента моего несуразного похищения из колледжа, где мне было неплохо, хорошо и прекрасно, есть не что иное, как натуральная игра в прятки со всем белым светом!
Слава богу, на стоянке за поселком есть свободный гравитр. (У нас дома – тоже, но не мог же я воспользоваться маминой машиной, специально, кстати, перенастроенной под ее драйверские ухватки, без ее ведома!) Даже два: один старенький, серо-стального цвета с облупившимися опознавательными знаками, а другой – хоть куда, в моем вкусе, раскрашенный под тигра, с тигриной же мордой на носу. Да вот беда: в «тигре» уже есть пассажир – сидит и чего-то ждет, не взлетает. А серый старикан, как раз наоборот, совершенно свободен и к моим услугам. Увы, этот мир все еще далек от гармонии! Вздыхая и ворча (в последнее время это мое обычное состояние, и мама всегда называла меня «маленький старый ворчун», даже когда я перерос ее на полторы головы), плетусь к свободной машине.
– А ты с управлением справишься?
Вот еще напасть на мою голову! Из «тигра» выглядывает сиделец и проявляет всевозможный
