Мечта. Станислав Сметана

      Иногда кажется, словно этот мир создан для меня. Что меня ждут чудеса,

      являющиеся результатом моих добрых дел и моей позитивной сущности.

      А иногда большая чёрная дыра засасывает меня внутрь. Там нет различий в датах и

      возрастах. Там есть различие в цвете.

      Подо мной летит другой самолёт. Есть ли возможность игнорировать его? Наши

      круглые пушки смотрят вниз, но… самолёт улыбается. Мы снова не готовы к завоеванию

      мира. Мир снова слишком добр к нам.

      Где я теперь? Вероятно, это новый край – край прежде неизведанных ощущений.

      Сколько нас здесь?

      Я лечу над морем, но его не видно. Всё в облачности. В самолёте всего три человека,

      и я не расстраиваюсь, что пью третью чашку кофе за утро. Если это можно назвать кофе.

      Я улетаю или прилетаю? Я – одинокий странник, но влюблённости не проходят меня

      стороной. «Есть в этом смысл!» – говоришь Ты. И я его вижу иногда, но сложно

      представить, что это случится.

      Облака цепляются за Альпы, как цеплялись они за тысячи гор на моём пути прежде.

      За тысячу звёзд. Я хочу спать, но не могу. У меня есть мечта, и есть тайна. Я ни в чём не

      уверен, но сегодня я с чем-то навсегда попрощался. Я искренен с Тобой, но вру себе. Это

      такая игра. «Всё хорошо, ничего не случилось». И не случится…