восклицает Саня, изымает у меня бутылку и бережно водружает на стол. – Шас заморозим и вечером дерябнем, – потирает руки.
Я замечаю на кушетке россыпь никелированных гаечек, беру одну и с интересом рассматриваю.
– Тут заходил Паша Малько, – кивает на нее Саня, – ты в курсе, что они задумали?
– Ага, – киваю я, – в курсе.
– Что ж, психологически все верно, я лично «за». Щас продезинфицирую гайки и завтра приступим к апробации.
– А если кто подавится или проглотит, тогда чего?
– Вырежу, – решительно говорит док, и я ему верю.
Саня по специальности хирург и страдает патологической страстью ко всякого рода операциям. С год назад он удачно вырезал в море аппендикс боцману, виртуозно вскрывает скальпелем панариции и фурункулы и всегда активно ищет, на ком бы еще попрактиковаться.
– Ладно, я пошутил, – угадав мои мысли, ухмыляется док. – Если что, они выйдут сами, потому как мелкие.
После этого он извлекает из шкафа объемную зеленоватую бутыль с намалеванным на наклейке черепом с костями и надписью «spiritus us т», отливает немного в мензурку и ссыпает туда гайки.
Порядок, – бормочет он, затыкает мензурку пробкой, затем убирает бутыль, натягивает на себя куртку, с надписью «начальник медслужбы» на боевом номере и, прихватив мензурку и наш боржом, насвистывая, выходит из амбулатории.
Спустя минуту чмокает дверь и в проеме возникает КГДУ-1, капитан-лейтенант Вася Белякин.
– Привет, Валер, ну и парилка, а где наш эскулап? – кивает на пустое кресло.
– Ушел к интенданту.
– Вечно болтается по лодке, хрен его поймаешь, – недовольно брюзжит Вася.
– А что нужен?
– Ну да, хотел после вахты позагорать.
– Так в чем вопрос, давай, – киваю я на стоящий в углу кварцеватель.
Саня переступает высокий комингс, стаскивает с себя всю одежду и, увенчав лицо защитными очками, укладывается под аппаратом на кушетку.
Я щелкаю включателем, помещение наполняется синим светом и в воздухе чувствуется характерный запах.
– Озон расщепляется, лепота – сладко зевает Вася, забрасывает руки за голову.
– Ты ж смотри, не больше десяти минут, а то сгоришь, – киваю я на висящий над столом хронометр и перебираюсь в изолятор.
– А представляешь, Валер, вот вернемся мы из автономки, сдадим лодку и двинем всем экипажем в санаторий, в Крым, – мечтательно говорит Белякин. – А там красота, синее море, пальмы и все такое. Я надену белую форму, прицеплю кортик и вечером на набережную. Закадрю самую красивую телку и в кабак. Она конечно спросит, откуда у тебя такой загар? А я – да так, отдыхал на Бермудах детка. Представляешь?
– Ага, отвечаю я, – усаживаясь на койку, – представляю.
– Ну а потом…, – бормочет Вася и издает могучий храп.
Я тоже зеваю, приваливаюсь к переборке и начинаю клевать носом.
Мне грезится Крым, пальмы и жующие траву телки.
