наваливается на мои плечи, причиняя физическую боль. Я прислушиваюсь, опасаясь нового визита отвратительного демона, который держит меня взаперти. Неожиданно рядом со мной мелькает смуглое лицо незнакомого мужчины, он молча прижимает палец к губам, и, подмигнув, делает жест рукой, от чего мои оковы рассыпаются в пыль. Его темные, почти черные глаза, смеясь, рассматривают мое лицо. Мужчина протягивает руку, а я недоверчиво смотрю на его ладонь, подозревая в нем очередного демона, решившего поиграть в свою страшную игру, правил в которой не знаю. Протянутая рука, из которой исходят сияющие желтые лучи, нетерпеливо играет пальцами, а живые глаза в упор смотрят в мои. Мне отчетливо слышится стук его сердца, он точно не демон. Это человек.
– Медлить нельзя… – шепотом говорит незнакомец, и быстро хватает меня за руку.
Нас тут же закружил мощный вихрь, от которого мне даже стало дурно. Яркие желтые искры до боли светят в глаза, от чего я зажмуриваюсь, и желаю, чтобы это испытание скорее закончилось. Неожиданно мои ноги касаются твердой поверхности, и, почувствовав сильный толчок в спину, сваливаюсь на красный ковер.
– Не привыкла к телепортациям, Мирабэль? – смуглый мужчина, улыбаясь, протягивает руку, и помогает подняться.
– Кто ты, и откуда знаешь мое имя? – растерянно оглядываюсь, и вижу, что мы находимся в какой-то комнате с черными стенами, увешанными дорогими произведениями искусства, и с красным ковром на полу.
– Я твой спаситель, этого не достаточно? Могла бы сказать спасибо. – в его голосе слышится упрек. – Какая невежливость со стороны твоей аристократичной натуры, не считаешь? Ты хоть рада, что я тебя вызволил оттуда?
– Как тебя зовут? – будто не заметив его упреков, спрашиваю я.
– Морис Жовуа. Похоже, сделка с тобой будет не так проста, как мне доложили…
– Сделка? Какая сделка…
– Присядь. – Морис подталкивает меня к изящному диванчику с бордовой обивкой, на который я осторожно опускаюсь, и удивленно всматриваюсь в лицо своего спасителя.
Это определенно не ангел и не демон. Кто же тогда? И кому, кроме них, нужно было вызволять меня?
Я молча наблюдаю, как высокий негр с широкими плечами ловко делает пасы руками, наглухо закрывая окна плотными занавесками цвета крови, из которых виднелся свет полумесяца. Комнату освещает плоская люстра, чем-то напоминающая огромную тарелку. Он, покосившись на меня, быстро удаляется в соседнюю комнату, и практически сразу возвращается с бокалом в руке.
– Держи. – мужчина протягивает мне бокал с темной жидкостью. – Выпей. Еще не хватало, чтобы твои острые клыки… вонзились в мое тело.
– Это… кровь? – я ошарашенно смотрю на бокал, от которого заманчиво пахнет.
Нет, это совсем не то, если бы испить сейчас его теплой, ароматной крови… из пульсирующей на его шее артерии. Но…
Делаю
