style="font-size:15px;"> Детка… Однажды я мгновенно простила его за оплеуху, которую он дал мне в кафе, при всех. Это было так унизительно, так больно, так жестоко. И, самое главное – ни за что. Просто мужчине показалось, что я слишком кокетливо разговариваю с официантом. Хотя, это была лишь простая вежливость. И, когда моя щека запылала от удара ладонью, я выскочила из-за столика, и понеслась в сторону женского туалета.
– Детка, прости!
Игорь колотил кулаком в створку кабинки, и я, ожидаемо, растаяла. Нельзя было это прощать – ещё тогда нужно было бежать от этого тирана. Но, меня словно приворожили. А за обращение «детка» я была готова простить и забыть абсолютно всё.
А что теперь?
Спустя полгода после расставания передо мной стоит всё тот же мужчина. И эта же небрежно брошенная фразочка «детка», и те же пронзительные серые глаза.
Но, теперь это слово не вызывает ни дрожи в коленях, ни умиления, ни всепоглощающей нежности. Ничего. Пожалуй, только раздражение. Раздражение на саму себя. Что я была такой дурой, такой непроходимой тупицей! Что позволяла вытирать о себя ноги и прощала абсолютно всё!
Возможно, если бы я была чуть жёстче, смотрела бы на Игоря не через розовые очки, я бы смогла построить с ним нормальные, здоровые отношения.
Но, в моих мыслях он был идеал – чудесный принц из сказки, а я – гадкий утёнок, на которого, по недоразумению, бросил взгляд самый чудесный мужчина на свете.
Вот и поплатилась.
– Так что, детка, где твой старикан?
Я морщусь от этого слова, которое, почему-то, до сих пор больно бьёт по моей психике, и огрызаюсь.
– Он не старик, я же тебе сказала.
– Тогда почему так официально? Спишь с начальником? Стала личной секретуткой какого-то босса?
У меня перехватывает дыхание, и я краснею. Моё воображение тут же нарисовало очень пикантную картину – как я сижу на письменном столе в одном нижнем белье, а Полонский расположился в мягком кожаном кресле напротив меня.
Ах, видимо, у меня слишком давно не было интимной жизни, и мой организм начинает подавать сигналы. Но, бывший не должен об этом догадаться! Ведь у меня, якобы, есть любимый мужчина.
– Прекрати свои пошлые, грязные домыслы!
Я хватаю сынишку на руки, вытираю ему личико, и несу на диван – переодеть подгузник и подготовить к дневному сну. Мне нет дела до Беляева – он мне надоел. Почему я вообще должна перед ним отчитываться? По документам ни мне, ни сыну – он никто. Потому что Никитку он так и не признал, а на мне так и не женился.
А Игорь, тем временем подлетает к шкафу, стоящему в комнате, и распахивает его настежь, окидывая полки и штангу с вешалками своим хищным взглядом.
Закрываю глаза и закусываю губу. Ну, конечно, я не ожидала такого.
– Но тут нет никаких мужских вещей!
Мужчина с победным видом поворачивается ко мне, тут же открывая ящик комода, стоящий рядом со шкафом. Ранее эта пока в комоде была отдана под его вещи – трусы и носки, но, с тех пор, как Беляев покинул эту квартиру, полка
