Kälte brannte auf Snows entblößtem Gesicht, als er um eine Kurve kam. Statt der Hecken umgaben nun niedrige Steinmauern das Gelände, die immerhin eine Kugel aufhalten konnten, falls alles den Bach runterging und eine Schießerei losging. Snow konnte inzwischen das Bauernhaus sehen. Die Lichter waren aus und in der Stille der Nacht war kein Laut zu hören. Anstelle der normalen Taktik, das Ziel aus Richtung der Felder anzusteuern, hatte Fox vorgeschlagen, Snow solle sich wie ein Ansässiger verhalten. Mit den Händen in den Hosentaschen hielt Snow auf das Haus zu. Ihm gefiel die Idee nicht, aber er würdigte Fox’ größere Erfahrung. Falls Snow konfrontiert würde, bevor er das Ziel erreichte, war die Operation vorbei. Er spürte das Gewicht seiner schallgedämpften SIG, während er lief. Die Einsatzregeln erlaubten ihm zurückzuschießen, falls man auf ihn feuerte, aber die Politiker beider Seiten würden in dem Fall hochgehen wie Raketen …
Snow war völlig ungeschützt; in diesem Moment konnte eine einzelne, wohlplatzierte Kugel allem ein Ende setzen, bevor ihn irgendjemand warnen konnte. Nur noch ein paar Schritte und er hätte Deckung. Er spürte, wie sein Herz pochte und seine Hände anfingen zu schwitzen. Snow stand dem Bauernhaus nun gegenüber im durch Schatten verursachten toten Winkel. Der Vollmond leuchtete über ihm, ohne Straßenlaternen die einzige Lichtquelle. Nicht ein Laut war zu hören, kein Licht zu sehen. Snow kontrollierte mühsam seine Atmung; das Geräusch verstärkt in der Stille der irischen Nacht. In den Schatten überquerte er die Zufahrt und schwang sich über die Steinmauer. Wenige Augenblicke später stand er mit dem Rücken an der Hauswand und hielt den Atem an. Er war vom Beobachtungsposten aus nicht zu sehen, aber sein Team hatte ein Auge auf den Hof.
»Sauber«, sagte die Stimme in seinem Ohr.
Snow zog die Sturmhaube über sein Gesicht und wartete eine weitere Minute. Stille. Kein Licht, keine Hunde, keine Rufe, keine Schüsse. Vorsichtig schlich er an der Wand entlang, bis er um die Ecke spähen konnte. Er schloss seine Hand um den Griff seiner SIG und zog sie aus der Tasche. Snow holte mehrmals tief Luft, füllte seine Lunge mit Sauerstoff und überquerte geräuschlos den Hof. An der Scheune angelangt drückte er gegen die Tür. Sie öffnete sich ein Stückchen und er trat hinein. Die Beobachter hätten ihn informiert, wenn jemand in der Scheune gewesen wäre, aber Snow ging kein Risiko ein. Mit beiden Händen schwang er seine SIG von links nach rechts, während seine Augen sich an die Dunkelheit gewöhnten. Er konnte Umrisse erkennen, ein paar Heuballen lagen quer über den Boden verstreut und an der Rückwand der Scheune.
Dann wurde es plötzlich laut. In seinem Ohr erklang eine Warnung, als zwei Paar Füße auf dem Beton trappelten. Snow hatte lediglich Sekunden, um zu reagieren. Er stürzte hinter einen Heuballen und machte sich auf dem Boden lang. Seine SIG war in seiner rechten Hand, die linke auf den Boden gestützt, um sich wegrollen zu können.
»Kelly! Kelly! Würd’st du mal zurückkommen?«
Die Scheunentür ging auf und eine Gestalt stand an der Schwelle. Eine zweite Person erschien daneben und sprach mit schwerer Zunge. »Ich fand’s nur fair, weißt du, Kelly. Ich mein’, wenn rauskommt, was wir hier aufbewahren. Unser Ruf wär’ total im Eimer!«
»Wir sollten diese SAS-Schweine einfach in ‘ne Falle locken.«
Kellys Atem war laut und unregelmäßig. »Ich will nur nochmal nachsehen.«
»Würd’st du mal aufhören, wegen des Plans rumzupiensen? Die Eisen sind sicher, die laufen schon nicht weg. Komm zurück ins Haus, trink noch einen.«
Die Tür ging wieder zu und beide Männer stolperten davon. Snow wartete bewegungslos. Etwas zischte in seinem Ohr: »Sauber.«
Snow rappelte sich auf und ging in die Hocke. Er wartete und lauschte, bevor er die Scheune weiter durchsuchte. Er steckte seine SIG weg, zog die Maglite hervor und leuchtete in der Dunkelheit umher. Das Klebeband über der Linse sorgte für einen schmalen, konzentrierten Lichtstrahl. Plötzlich erspähte er die Reflexion der glänzenden Plane. Mit Schweiß in den Augen suchte er die Umgebung sorgfältig nach Stolperdrähten und anderen Fallen ab. Nach kurzer Vergewisserung hob er die Abdeckung und sah drei Pakete, zwei lange und ein ziegelsteingroßes, jedes davon in schweres Tuch gewickelt. Der unverwechselbare Geruch von Waffenöl lag in der Luft. Langsam wickelte er ein Päckchen aus, bis er sich sicher war, dass es sich um ein AK-47 Sturmgewehr handelte. Snow fotografierte die Waffe, bevor er sie wieder einwickelte, und wiederholte die Prozedur mit dem zweiten Päckchen. Es hatte den gleichen Inhalt. Als er das dritte Päckchen öffnete, attackierte der verräterische marzipanähnliche Geruch von Semtex seine Nase.
Minuten später waren alle drei Pakete wieder unter der Plane und sahen aus, als wären sie nie berührt worden. Snow fotografierte den Rest der Scheune, um die Position der Plane zu dokumentieren, bevor er seine Sendetaste dreimal betätigte.
»Alles frei zum Abzug«, antwortete eine Stimme.
Snow drückte die Taste einmal als Antwort und ging denselben Weg zurück und aus der Scheune heraus. Nun konnte er ein schwaches Licht aus dem tiefen Inneren des Hauses erkennen, das unter einem Fensterrollo in der Küche hervordrang.
Mit Blick auf die Hintertür ergriff er seine SIG und überquerte den Hof. Er erreichte die Schatten an der Hauswand, blieb kurz stehen, um seine Sturmhaube abzunehmen, und schwang sich wieder über die Mauer. Zurück auf dem Zufahrtsweg begab er sich bergauf zum Auto. Er fühlte sich ungeschützt wie eine leuchtende Zielscheibe, aber es passierte nichts. Der Wind nahm langsam zu, und als er die Hügelkuppe erreichte, hatte es angefangen zu nieseln. Er hörte einen Pfiff und sah nach rechts, wo Paddy Fox zwischen den Bäumen am Straßenrand hervortrat.
»Ein Kinderspiel, Junge. Babyleicht.«
Palace Kaserne, Holywood, Nordirland
Das Besprechungszimmer der Vierzehnten beinhaltete mehrere Stuhlreihen, die vor einem Whiteboard angeordnet waren. Snow und Fox saßen vorn, Gord und Napp, die beiden Männer aus dem Sierra, eine Reihe dahinter. Snow nippte an seinem Kaffee aus dem Automaten. Er war lauwarm und schmeckte ganz leicht nach Rinderbrühe.
Der Raum erinnerte ihn an ein Klassenzimmer, aber anstelle eines Lehrers sahen sie sich Mary O’Connor gegenüber, einer Offizierin des Vierzehnten, und eines SAS-Captains namens Lancing. Er war prinzipiell ihr Vorgesetzter, aber O’Connor hatte klargestellt, dass sie das Sagen hatte, solange sie für ihre geheime Spezialeinheit arbeiteten. Man hatte O’Connor den Spitznamen »Maggie« verpasst, in Anlehnung an dir frühere Premierministerin und aufgrund ihrer fehlenden Sozialkompetenzen.
An diesem Morgen jedoch konnte ihre eiserne Maske nicht die roten Augen und den blassen Teint verbergen. Unter dem Eindruck, dass etwas nicht in Ordnung war, blieb das Team ungewöhnlich ruhig und wartete darauf, dass sie sprach.
»Unsere Operation letzte Nacht hat ein Resultat erzielt. Wir konnten die Existenz des Waffenlagers bestehend aus zwei AK-47 und Semtex bestätigen und vermuten eine lybische Herkunft.« Sie griff nach einem Glas Wasser. Es zitterte leicht in ihrer Hand, als sie daraus trank. »Als die RUC zwecks Durchsuchung und Festnahmen anrückte, war alles verschwunden.«
»Na toll!« Fox rollte mit den Augen.
»Paddy, nicht jetzt«, sagte Lancing mit fester Stimme. »Bitte fahren Sie fort, Lieutenant.«
O’Connor räusperte sich. »Die RUC wurde beschossen und das Feuer wurde erwidert. Ein Verdächtiger wurde verwundet, zwei weitere sind entkommen. Schlimmer war jedoch, was man in der Scheune gefunden hat.« Sie hielt inne und nahm einen weiteren Schluck. »Statt der Kalaschnikows war eine Leiche unter der Plane. Er war einer unserer Informanten. Sein Name war Sean Fannon. Ich war sein Führungsoffizier. Es waren Seans Informationen gewesen, die zur Entdeckung der Waffen geführt
