Да, похоже, Виталий Родионович любит и умеет хорошо поесть. В результате из-за стола я выбирался пусть не с одышкой, но умиротворённый и изрядно подобревший. Вкусно!
Правда, долго наслаждаться сытым ничегонеделанием мне не позволили. Появившийся за спиной Сварт напомнил о скором отъезде и тут же доложил, что выходной костюм уже ждёт меня в спальне. При этом на лице дворецкого, как всегда, не дёрнулся ни один мускул, но я отчётливо видел в его глазах лёгкую насмешку. И ведь как в воду глядел. То, что Сварт назвал выходным костюмом, именно им и являлось! Тёмно-синий костюм-тройка, белоснежная рубашка, галстук-платок… уж не помню, как он правильно зовётся, и… чёрт меня дери!.. Канотье!
Попробовал было взбунтоваться, но ушлый дворецкий распахнул дверцы платяного шкафа и с деланым сожалением продемонстрировал его пустое нутро.
– Прошу прощения, но все остальные вещи находятся в чистке, – произнёс Сварт.
– Вечерний костюм? – прищурился я.
– Будет готов к вашему возвращению, – заверил дворецкий.
– Моя собственная одежда?
– Я обязательно укажу горничной на невнимательность. Она, похоже, забрала её в чистку вместе со всем остальным содержимым шкафа, – продолжал издеваться Сварт. Ну что тут скажешь, кроме мата? Четыре – три. Впрочем… я глянул на своё отражение в зеркале. Нимы-джинсы, футболка, мягкие туфли из чёрной кожи. В таком виде ехать в город глупо. Конец осени всё-таки, и погода сегодня не из лучших: хмурое небо, резкий холодный ветер… хорошо хоть дождя нет. Была бы ветровка, не было бы проблем, но, увы, чего нет, того нет.
Не стесняясь присутствия Сварта, я стянул с себя футболку и надел вместо неё рубашку, даже не пытаясь заправить её в нимы. Привычно закатал рукава и, не обращая никакого внимания на лёгкую обескураженность, плеснувшую в эмофоне дворецкого, напялил жилет от предложенного костюма. М-да, видок получился… хипстерский, прямо скажем. Да и чёрт с ним. В новом полупальто гарантированно не замёрзну, да и франтом начала прошлого века выглядеть не буду. К выходу в город готов… и, да! Пять – три, уважаемый.
Дорогу в гараж я нашёл самостоятельно. Дворецкий, которого я просил проводить меня, по пути «вспомнил» о каком-то важном деле и, небрежным жестом указав направление поисков, исчез в одном из коридоров особняка. Мелочно, ну да чёрт с ним, проигрывать никто не любит.
К счастью, мне не пришлось тратить время на самостоятельные блуждания по дому. В холле первого этажа меня перехватила галдящая компания детишек, предвкушающих поездку в город, и потащила за собой. Гараж оказался просторным помещением в цоколе особняка, заставленным немалым количеством самой разнообразной автотехники. Особенно меня поразил стоящий чуть в стороне чёрный, блестящий хромовой отделкой кузова, семиметровый монстр с распашными дверями, явно представительского класса и, судя по толщине стёкол, бронированный не хуже танка. «Консул-VII». Богатая понторезка… прошу прощения за мой французский, но назвать сей шедевр
