умоляюще складываю ладони.
– Поменяешься со мной очередью на баре?
– «Румяная вишня», пожалуйста!
Рыжая фурия улыбается во весь рот и перекладывает наши фишки меняя их местами. Не успела я даже порадоваться как следует своей победе, Лукас уже выдаёт заказ, и я бегу к столику важных гостей.
Шум и громкая музыка сбивают с толку, но приближаясь к столу понимаю: разговор, по-видимому, выспавшегося дружка Вика и гостя из-за соседнего стола разжигает огонь хмельного раздора. Аккуратно выставляю заказ и стараюсь не обращать внимания на провокационный разговор пьяниц. Наливаю шампанское в бокал для дамы, как вдруг…
Выстрел. Он пронизывает своим свистом зал перебивая громкую музыку. Люди в ужасе падают на пол. От мощного удара кулаком прямо в бровь голова пьянчуги падает на стол возле моих рук и разбивает бокалы вдребезги. Вся облита игристым напитком, барышня Виктора вытирает с лица брызги крови и заходится визгом. Стол, девушка, вояка – всё в крови! Изрезанный тонким стеклом дебошира поднимается с пола и ввязывается в кровавую драку. Крик девушек нагнетает панику в толпе, провоцирует подвыпивших солдат, хаос разрастается в масштабах. Я стою, прижимаясь к стене, прячусь за музыкальной колонкой, полностью обездвижена. Пьяные люди вокруг в панике мечутся по танцполу: одни стараются двигаться в сторону выхода, другие – беспорядочно вовлекаются в драку. Звон бьющейся посуды доносится со всех сторон.
– Лаванда! ― кричит Лукас из-за бара. ― Ты срочно нужна в правом крыле.
Пройти по залу невозможно. Танцпол напоминает человеческую мясорубку, где в любой момент можно попасть под удар. Зачинщики разборок бросают стаканы в толпу. Из-за битого стекла под ногами, на полу появляются пятна крови. Выключенная диджеем музыка служит сигналом охране на входе о драке в зале (такое себе, негласное правило заведения), и буквально через пару секунд охрана ресторана стремится остановить тотальное разрушение.
Осматриваю зал со всех сторон, стараюсь найти самую безопасную дорогу в правое крыло. Подпрыгнув выше, чем буквально меньше часа назад мне казалось возможным, я перебираюсь через бар на сторону для персонала. Мои коллеги, как и полагается действовать в подобных ситуациях, максимально быстро убирают со всех доступных поверхностей уцелевшее стекло. Взбудораженный Лукас достает из-под бара аптечку, бросает мне в руки и помогает прелесть бар на правую сторону. Не понимаю, что происходит, но стараюсь беспрекословно выполнять всё, о чём он просит.
– Старший взвода погранцов под третьим столиком у окна! ― дает мне установку Лукас.
Всё вокруг гудит в полной суматохе. Я не обращаю внимания на происходящие вокруг, крепко зажимаю коробку с красным крестом в руках и усаживаюсь упираясь коленями в бетонный пол. Нужно осмотреть молодого пограничника, что распластался в луже крови у меня под ногами. Судя по ранам, его исполосовали битой бутылкой. Так называемая, в простонародье, «розочка» оставляет ряд тонких, но глубоких порезов, что буквально в рвань превращают кожу.
