tramos de la autopista. Cuando el coche encontró asfalto de nuevo, pisó el embrague, subió de marcha y pisó el pedal. El Trans Am se lanzó hacia adelante como un rayo en el carril opuesto.
Reid luchó contra la repentina euforia que se le clavó en el pecho. Su cerebro reaccionaba con fuerza ante cualquier cosa que produjera adrenalina; anhelaba la emoción, la posibilidad fugaz de perder el control y el placer estimulante de recuperarlo.
Reid luchó contra la repentina euforia que se le clavó en el pecho. Su cerebro reaccionaba con fuerza ante cualquier cosa que produjera adrenalina; anhelaba la emoción, la posibilidad fugaz de perder el control y el placer estimulante de ganar ese control de nuevo.
“Dirigiéndome al norte”, dijo Reid mientras volvía a coger el teléfono. “¿Qué encontraste?”
“Tengo un técnico monitoreando las ondas de la policía. No te preocupes, confío en él. Un sedán azul fue reportado abandonado en un lote de autos usados esta mañana. En él encontraron un bolso, con identificaciones y tarjetas de la mujer que fue asesinada en el área de descanso”.
Reid frunció el ceño. Rais había robado el coche y lo había abandonado rápidamente. “¿Dónde?”
“Esa es la cuestión. Está a unas dos horas al norte de tu ubicación actual, en Maryland”.
Se burló frustrado. “¿Dos horas? No tengo tanto tiempo que perder. Ya tiene una gran ventaja sobre nosotros”.
“Trabajando en ello”, dijo Watson crípticamente. “Hay más. El concesionario dice que falta un auto de su lote, una camioneta blanca, de unos ocho años de antigüedad. No tenemos nada con lo que rastrearla más que esperar a que la descubran. La imagen satelital sería como una aguja en un pajar…”
“No”, dijo Reid. “No, no te molestes. La camioneta probablemente será otro callejón sin salida. Está jugando con nosotros. Cambiando de dirección, tratando de despistarnos de donde sea que las esté llevando”.
“¿Cómo sabes eso?”
“Porque eso es lo que yo haría”. Pensó por un momento. Rais ya tenía una ventaja sobre ellos; necesitaban adelantarse a su juego, o al menos estar a la par de él. “Has que tu técnico investigue cualquier coche denunciado como robado en las últimas doce horas, entre Nueva York y aquí”.
“Es una búsqueda muy amplia”, señaló Watson.
Tenía razón; Reid sabía que en Estados Unidos se robaba un coche cada cuarenta y cinco segundos, lo que representaba cientos de miles cada año. “Está bien, excluye a los diez modelos más robados”, dijo. Por mucho que no quisiera admitirlo, Rais era inteligente. Probablemente sabría a qué coches evitar y cuáles elegir. “Tacha cualquier cosa cara o llamativa, colores brillantes, rasgos distintivos, cualquier cosa que los policías puedan encontrar fácilmente. Y, por supuesto, cualquier cosa lo suficientemente nueva como para estar equipado con GPS. Concentrarse en lugares que no tendrían mucha gente alrededor: lotes vacíos, negocios cerrados, parques industriales, ese tipo de cosas”.
“Entendido”, dijo Watson. “Te llamaré cuando tenga información”.
“Gracias”. Escondió el teléfono en la consola central otra vez. No tenía dos horas para quemarse conduciendo por las carreteras. Necesitaba algo más rápido, o una mejor pista sobre dónde podrían estar sus chicas. Se preguntó si Rais había cambiado de dirección una vez más; tal vez se dirigió hacia el norte sólo para girar hacia el oeste, hacia el interior, o incluso hacia el sur de nuevo.
Miró a los carriles del tráfico hacia el sur. Me pregunto si podría estar pasándolos ahora mismo, justo a mi lado. Nunca lo sabría.
Sus pensamientos se ahogaron repentinamente por un sonido penetrante pero familiar — el constante ascenso y descenso de una sirena de policía chillando. Reid maldijo en voz baja mientras miraba por el espejo retrovisor para ver a un patrullero de la policía que lo seguía, con las luces rojas y azules parpadeando.
No es lo que necesito ahora mismo. El policía debe haberlo visto cruzar el terraplén. Volvió a mirar; el patrullero era un Caprice. Motor de 5,7 litros. Velocidad máxima de ciento cincuenta. Dudo que el Trans Am pueda mantener contra eso. Aun así, no estaba dispuesto a detenerse y perder un tiempo precioso.
En lugar de eso, volvió a pisar el pedal, saltando de los ochenta y cinco anteriores hasta cien millas por hora. El patrullero mantuvo el ritmo, subiendo de velocidad sin esfuerzo. No obstante, Reid mantuvo ambas manos en el volante, con las manos firmes, y la familiaridad y la emoción de una persecución a alta velocidad volvieron a él.
Excepto que esta vez era él a quien perseguían.
El teléfono sonó de nuevo. “Tenías razón”, dijo Watson. “Tengo una… espera, ¿eso es una sirena?”
“Sí, lo es”, murmuró Reid. “¿Hay algo que puedas hacer al respecto?”
“¿Yo? No en una operación no oficial”.
“No puedo correr más rápido que él…”
“Pero puedes conducir mejor que él”, contestó Watson. “Llama a Mitch”.
“¿Llamar a Mitch?” Reid repitió en blanco. “¿Y decir qué exactamente…? ¿Hola?”
Watson ya había colgado. Reid maldijo en voz baja y bordeó una camioneta, volviendo al carril izquierdo con una mano mientras pasaba el pulgar por el teléfono. Watson le dijo que había programado un número del mecánico en el teléfono.
Encontró un número etiquetado sólo con la letra “M” y llamó mientras la sirena seguía sonando detrás de él.
Alguien respondió, pero no habló.
“¿Mitch?”, preguntó él.
El mecánico gruñó en respuesta.
Detrás de él, el policía se movió al carril derecho y aceleró, tratando de ponerse a su lado. Reid sacudió el volante rápidamente y el Trans Am se deslizó perfectamente en el carril, bloqueando el coche de policía. Detrás de las ventanas cerradas y el rugido del motor podía oír el eco de un sistema de megafonía, y el policía le ordenaba que se detuviera.
“Mitch, yo soy, uh…” ¿Qué se supone que debo decir? “Voy al 110% en la I-95 con un policía siguiéndome”. Miró por el espejo retrovisor y gruñó cuando un segundo patrullero se adentró en la carretera desde una posición ventajosa de trampas de velocidad. “Mejor dicho, dos”.
“Muy bien”, dijo Mitch bruscamente. “Dale un minuto”. Parecía cansado, como si la idea de una persecución policial a alta velocidad fuera tan descabellada como un viaje al supermercado.
“¿Darle un minuto a qué?”
“A la distracción”, gruñó Mitch.
“No estoy seguro de tener un minuto”, protestó Reid. “Probablemente ya tengan la matrícula”.
“No te preocupes por eso. Es una falsa. Sin registrar”.
Eso no va a inspirarles a suspender la persecución, pensó Reid sombríamente. “¿Qué clase de distracción… hola? ¿Mitch?”
