fuera poco, José también ha transitado con feliz resultado el campo del teatro infantil, acaso el público más exigente e implacable que pueda poblar (y hacer temblar) a una sala teatral. Y allí también, su mirada irónica, plena de un humor atrapante y constante, se asocia con la historia “oficial” para revisitar a nuestros próceres, pero especialmente para humanizarlos, como ocurre en El Sueño de San Martin o en Belgrano Celeste y Blanco.
En fi n, tanto los teatristas “de escenario” como los aficionados a la buena literatura dramática tienen en este libro la posibilidad de disfrutar de textos muy bien escritos, con recursos poéticos y de estructura que convierten a la obra de este “autorazo”, como decimos los porteños, en un auténtico ciudadano del mundo (y no sólo el teatral), alejado de batallas o grietas que no impliquen superación personal, oficio y seriedad en el momento de transitar la escena y la vida. Es que José es así: además de un gran autor, un tipo increíblemente consecuente con su pensar y su estar en este mundo. Ya sea desde el humor como desde el drama, desde la carcajada hasta la emoción conmovedora, su dramaturgia es como él: franca, genuina, ingeniosa, chispeante y al mismo tiempo sólo posible gracias a un enorme caudal de talento. Por eso en casos como el de José (y sobre todo en su obra) me gusta esperar el telón fi nal para juntar aliento y gritar con ganas:
¡QUE VIVA EL TEATRO!
Luis Alberto Sáez
Presentación del autor
Una platea bulliciosa, luces que se apagan, expectativa, toses. La obra va a comenzar. Y comienza. Destino lógico para un texto teatral: espectadores de carne y hueso que disfrutarán, si la cosa sale como uno espera. Para eso uno escribe teatro. Pero también me gusta imaginar a un lector, solo, en una habitación cálida en una noche de frío, a un viajero en un tren, a un veraneante en la arena o en la montaña, atrapados por estas historias que se dejan leer. Me gusta imaginar que en espacios tan diferentes hay un lector solitario que se encuentra con estos personajes, y eso, en definitiva, y sin que lo sepa, es encontrarse conmigo. El placer del solitario autor que se une al placer del solitario y desconocido lector.
No voy a engañar a nadie, ni a adoptar poses dignas de elogio. La verdad es que estas historias –siempre, ineludiblemente cuento historias, para mí eso es el teatro- estaban por ahí, desordenadas, inconexas, esperando un hilván que les diera forma, unidad, sentido. No las invento, no son el fruto de un intelecto fabricador de historias, no señor. Son el resultado de procesos misteriosos, que van asociando sensaciones, emociones, imágenes que tenían, seguramente, poco en común. La imagen de mi hermanita llorando por haber perdido un juguete, un recorte de diario, el estribillo de una canción, pueden haber sido los causantes de una historia de amor, o de una farsa dieciochesca. Esas pequeñísimas, insignificantes imágenes, se meten dentro de mí y golpean, como una bola de billar, a otras muchas más, que se desalinean y reacomodan con un orden inexistente hasta ese momento. ¿Y cuál es el mérito, entonces? Ése, dejarse impactar, permitir que el desorden genere un nuevo orden, ser lo suficiente mente humilde para aceptar que esos componentes serán los protagonistas, y no uno. Mantenerse oculto, riendo por lo bajo, en silencio, porque suficiente ruido hacen los personajes y sus cuitas, como para entrometerse uno, pretendido autor. Porque esos personajes ya estaban en algún lugar, esperando ser aprehendidos, aprovechados, concretados. No miento si digo que al empezar una obra no tengo idea de qué voy a escribir, y que cuando voy por la mitad de la obra no sé cómo va a seguir, y que cuando se acerca el final ruego que aparezca, de la misma manera que el resto de la historia, esa resolución que dé brillo a la última línea, tan importante como la primera.
Esta selección abarca aproximadamente la mitad de mi producción dramatúrgica, que viene siendo prolífica, variada y, no me cuesta decirlo, muy bien recibida por los públicos de diferentes latitudes. Espero, ansío, que su lectura produzca lo mismo que me produjo a mí su escritura: sorpresas, emociones, risas, reflexiones. Confío en que eso sucederá, porque es mi método de evaluación: si yo me sorprendí con los giros, si yo me emocioné con algunos gestos, si yo me reí con los disparates ¿Por qué no sucederá lo mismo con quienes compartan mi sensibilidad, mi estilo y mi humor? Ojalá, estimado lector, seas uno de los que comparten conmigo esas condiciones.
José Ignacio Serralunga
El Tigre y el Capitán
(1492)
Personajes:
Keol, un niño nativo americano
Pajarito
Lahá, padre de Keol
Pérez, marinero español
García, marinero español
Capitán, marino español
Tigre, yaguareté, usa pechera de oro
El rey, Fernando VII
La reina, Isabel la Católica
(El espacio escénico deberá ofrecer dos ámbitos concretos, ambos contemporáneos, en el Siglo XV.)
(Uno de ellos es en algún lugar de América, un espacio sin edificaciones y con paisaje natural. El otro, una carabela en medio del mar.)
(Nada impide que los espacios puedan cruzarse y confundirse. Es más, sugiero que así sea.)
(Las apariciones de los reyes serán en algún lugar a determinar, como evocaciones.)
(Me imagino, sin que sea condición sine quanon, la presencia de muñecos y títeres, de manera excluyente, o bien compartiendo escena con actores.)
I- En América
KEOL: Bichito, bichito, vení, bichito. Vení que te doy comidita, zonzo… Mirá este gusanito…
PAJARITO: ¿Vos pensás que yo soy tan tonto como para creerte? Vos me querés cazar.
KEOL: (Con inocencia fingida) No, en serio… mirá las semillitas que te junté.
PAJARITO: ¿Y la honda que tenés escondida?
KEOL: ¿Eh? ¿Qué honda? ¡Ah, ésta…! Es por si aparece un cóndor y te quiere comer. Yo te voy a defender del cóndor. Es malo el cóndor…
PAJARITO: Acá no hay cóndores. Los cóndores viven en las montañas. Y acá montañas no hay.
KEOL: ¿Cómo que no hay montañas? ¿Y esas que están allá? (El Pajarito se da vuelta y el chico aprovecha para cargar la honda y tirarle)
PAJARITO: (Esquivando) Eeeepa, le erraste, chiquitín. Ahora vas a ver… (Vuela hacia donde está el chico, levanta la cola y le arroja una andanada de desechos de su metabolismo. De caca, bah)
KEOL: (Esquivando) Eeeeepa… le erraste, pajarraco. No tenés puntería.
LAHÁ: ¡Keol! ¡¿Qué estás haciendo?!
PAJARITO: ¡Me tiró con la honda, señor! ¡Me quiso matar!
KEOL: ¡Callate, alcahuete! Te tiré despacito. (Al padre) No lo quise matar. Yo lo quiero para que sea mi mascota. Si lo mato no me sirve de mascota.
PAJARITO: ¡Yo no soy ninguna mascota! ¡Yo soy un pájaro, libre como el viento! ¡Y si me cazás me pongo tan triste que no canto más! Tomá.
