ларек… И надо всем этим – музыка. Величественная, прекрасная музыка. Кажется, Малер.
– Заходите в вагон, сейчас поедем,– долетает до меня голос проводника из соседней вселенной.
– Ага,– я киваю,– а ты музыку слышишь?
– Слышу.
– Как, и ты тоже?!
– Тоже.
– вот прямо сейчас?!
– Прямо сейчас. Заходите в вагон и коллег своих поторопите.
– Каких коллег?
– Тех, у ларька.
Я покорно, пошатываясь, как мне кажется, на ветру, дохожу до ларька. Действительно, коллеги – Ярослав, он же Ярик, с трудом удерживающий себя на ногах, перегнулся через прилавок и на вытянутой руке держит под ухом у пасмурноликого продавца телефон, из динамиков которого льется монументальная симфония.
– Это Малер, понимаешь?– втолковывает продавцу Ярик,– Малер, блядь! Гений, сука!
Я беру Ярика под локоть, тащу назад, к вагону, попутно слушая лекцию о великом, сука, наверное даже величайшем, так его перетак, композиторе.
А дальше – пробел. Черная дыра. Вакуум.
И голос будиста Шуры:
– Солист пропал, понимаешь? Это катастрофа!
– Какой солист, Шурка?– нехотя возвращаясь к реальности, бормочу я.
Оглядываюсь по сторонам – ага, я все ещё в поезде, все ещё куда-то еду…
– Как, какой? Да пианист, с которым мы Баховский ми мажорный концерт играем завтра.
– Куда пропал?
– Скорее всего сошел на прошлой станции, и все, с концами.
– Так,– я озадаченно почесал затылок, попробовал отыскать в голове хоть одну рациональную мысль, не нашел, расстроился,– и что делать будем?
– Нужно к инспектору идти.
Опять вагонные коридоры, опять вежливое постукивание костяшками о дверь чьего-то купе… Хотя, почему это – опять? К кому это я уже стучался? Ладно, после разберемся.
Инспектора в купе нет, зато есть Петька, арфистка Вика, и две пустых бутылки из-под красного сухого на столике.
– После его ухода из моей жизни я как будто дала трещину,– не обращая на мое появление никакого внимания, вещает Вика.
– Петька, где инспектор?
Петька лишь машет на меня рукой, словно отгоняя назойливую муху.
– Я как будто дала трещину…
– Петька, где инспектор?
Петька приобнимает Вику за плечи, одновременно с этим одарив меня красноречивым взглядом, мол, куда идти знаешь, а дорогу показать не могу – занят.
– Я как будто дала трещину…
– Что такое "как будто"? Дала, или нет?– интересуется он.
– Дала,– признается Вика.
– Ну и ладно,– ласково, хоть и не слишком членораздельно говорит Петька,– я не собственник. А этот Трещин, он из наших хоть?
