что меня не погнали со школы, выгнали только за пределы учительской. Я вошел в класс и тихо сел на свое место. Следом зашел с клочком окровавленной ваты в носу Очколяс Леня.
Урок географии начался. Вел его Иван Панасович, так как он был вместо урока истории. Учителя истории Трофима Петровича в это время хватил сердечный приступ. Он поболел еще несколько дней и вернулся в школу, но от классного руководителя шестого класса, в котором я учился, отказался. Нашим классным руководителем стал учитель географии Иван Панасович. Учитель географии был влюблен в свою профессию. Он любил эти места. Историю происхождения села. И с теплотой относился к детям. Он любил походы по родному краю, и часто на школьных каникулах водил школьников по туристическим тропам. С приходом в шестой класс Ивана Панасовича началась новая страница в жизни шестого класса и школьников. Ивану Панасовичу, его походам по родному краю, посвящено мое стихотворение «Старый Рюкзак».
***Старый Рюкзак***
Старый Рюкзак заплесневелый послушай,
Помнишь, как пили горячий из кружек,
Чай заварной из смородины дикой
Мы на привале в походе под липой.
Помнишь, подружку мою синеокую,
Как подвернув, она правую ногу
Шла, ухватившись за шею мою,
Словно боец, получивший в бою
Рану за подвиги. Я вообразил,
Будто из леса враг нам грозил.
Вот он крадется по нашим стопам,
Скорее вперед! Друзья наши там!
И побеждая усталость—врага
Шел я вперед, обгоняя врага.
Два рюкзака на себе волоча,
Да на нее: – Не стони! – Лишь ворча.
Как хорошо на привале вздохнуть.
Нос от усталости в бок твой уткнуть.
И замереть, не дыша, отдохнуть.
Думать, что мне удалось победить.
Помнишь, мой старый Рюкзак дорогой,
Как от грозы мы бежали гурьбой.
К лесу скорее, скорее туда,
Кров под листвой нас укроет всегда.
И все до нитки, промокнув, дрожа,
Чуть лишь грозу и буран переждав,
Бросились ветки сухие ломать,
И с нетерпеньем костер разжигать.
Жались и грелись от дыма слеза.
Помнишь, как наши смеялись глаза.
Помнишь, как жалась всем телом, дрожа
Моя подружка, а вы сторожа,
Нас ограждали от тесного круга.
Сбросив на землю зеленого луга,
Вас рюкзаки, мы теснее присели
И наши руки вместе согрели.
Старый Рюкзак, я давно тебя бросил,
Жизнь ты большую походную прожил.
И вот теперь позабытый, ненужный
Тут прозябаешь, и с Плесенью дружишь.
