style="font-size:15px;"> – Какие тут секреты, Клара. Давайте лучше перейдём на «ты».
– Давай.
– Я открывал свой новый океан, как Васька из Бальбоа пятьсот лет тому назад. Ждал, чтобы океан ко мне сам пришёл, а не я к нему.
– А зачем?
– Хочу быть безбрежнее океана.
Симпатичная маленькая ящерка притаилась на потолочном своде. Раскинулся на тахте, поверх покрывала, наблюдаю. Хорошо, что здесь гекконы по потолку бегают, зато и комаров нет, они их всех переловили.
А что такое тяжесть? Гравитация?
А в комнате всё-таки жарко. В гостинице был бы кондиционер.
Как он её за щёчку: «Ваанлек. Ваанлек». А мне-то что?
Тук-тук.
Кого ещё там несёт? Полежать не дадут. – Входите, открыто.
– Извини, что беспокою, – хозяйка, – ну как устроился?
Просовывается в дверь вежливая.
– Да хорошо всё.
– Душновато тут, что вентиляцию не включишь? – Клара уже в комнате и переминается надо мной в шортиках.
Принципиально не меняю расслабленной позы на своём арендованном ложе под испытующим взглядом вечерней визитёрши.
– Да я не знаю, эта кнопочка, что пропеллер включает, – тыкаю в неё пальцем, – не слушается чего-то.
– Не слушается? Почему? Она исправна, – Клара тянется через тахту к непослушной кнопке. – Лежи, лежи! – и ложится на меня. – Ну, видишь! Вот и завертелась.
А живот у неё довольно упругий, и сама она ничего.
– Фантастика инженерной мысли, – слегка улыбаюсь, держу руки по швам и не реагирую, как будто так и надо всегда включать вентиляторы.
Застыли. Одна, две секунды…
– Ну, отдыхай, – Клара довольно больно упирается костяшками своего кулачка прямо в поддых и встаёт, – спокойной ночи.
– Спокойной ночи, – тоже встаю и закрываю за ней дверь.
Надо бы тахту переставить, отодвинуть, что ли, её от стенки?
– Тррынт, тррынт, тррынт, тррынт, – под потолком поскрипывают и крутятся бежевые лопасти.
А где же ящерка? Сбежала! Жаль.
Ласточки-касаточки летают над роскошными вечнозелёными веерами, дразнящими своим безмятежным покачиванием съёжившуюся закоренелую привычку северянина к смиренному ожиданию промозглой стужи, к пожухлым листьям, к скользкой обледенелой тропинке. Холод, вьюга – этим всегда и неумолимо пресекается на исконной земле полуночной всякий разврат цветов, кузнечиков и любой другой полуденной испарины. Травка зеленеет, солнышко блестит, ласточка с весною в сени к нам летит. Прозеваешь, и эти милые создания уже тут как тут, глядишь, уже и гнездо лепят над телескопом или над верстаком. Книги, карты, отвёртки – всё будет замарано птичьим помётом. Эти стрижи и ласточки в России всегда как свои. Ан нет, они и в Индии тоже свои – носятся над обрывом, как ни в чем не бывало. Что им до русских снегов? Травка зеленеет, солнышко блестит, ласточка за летом из сеней летит. Нужно
