не успел от офис-штаба сектора, а эти трое уже тут как тут. Явились, блин, не запылились! Впрочем, ничего удивительного. Наверное, человек, потеряно пялящийся в собственный паспорт, выглядит подозрительно. А у ребят в полицейской форме на все подозрительное глаз наметан.
– Документы, говорю. Оглох, что ли? – мент с жевательной резинкой во рту ткнул Егора автоматным стволом в живот.
Тычок оказался болезненный. Профессиональный. Ох, пустить бы обратку, врезать гаду в рыло, да так, чтобы подавился своей жвачкой. А нельзя… Положат сразу, на месте. Да еще и поощрение от начальства получат за грамотные и самоотверженные действия при ликвидации опасного нарушителя правопорядка.
Егор протянул жвачному паспорт и пропуск:
– Вот…
Он, увы, уже не мог, как прежде, небрежно сунуть в нос патрулю документ с «твердой» столичной регистрацией и гордо удалиться. Менты – сами по большей части рабвизовские – старались не связываться с прописанными москвичами. Зато на остальных отыгрывались по полной.
Жвачный вскользь глянул на пропуск и, не найдя в нем ничего интересного, с унылым, даже разочарованным каким-то видом вернул бумажку Егору. Открыл паспорт.
Первым делом сверил вклеенное фото с оригиналом, потом развернул регистрационные страницы. И от изумления чуть не проглотил резинку.
– Оба-на! Секторский! – почти с восторгом сообщил он напарникам. – Отсюда, с Восточного! Аннулированный, мля!
Снова повернулся к Егору:
– Сегодня, прописку закрыли? В Форпост переводят, да? На рабочую визу?
Дурацкие вопросы, которые не требуют ответа – и так все ясно из документов. Егор отвечать не стал.
Полицейский покачал головой:
– Ну ты попа-а-ал, братан!
Сочувствие? Ага, держи карман шире! В голосе мента отчетливо прозвучало неприкрытое злорадство. Как же! Прописанный «москаль» опустился на ступень ниже и стал теперь вровень с патрульными… Даже нет, какой там вровень! Форпостовская виза – это не столичная виза.
– Че натворил-то, а? – через плечо «жвачного» в паспорт уже заглядывал второй патрульный – низенький и пухлый.
Третий – худощавый верзила – с глуповатой улыбкой молча пялился немигающими глазами на Егора.
– Ничего не натворил, – буркнул Егор. Докладываться этим стервятникам о том, что их не касается, он не собирался. Не обязан. Да и не чувствовал он себя «натворившим». Даже после разговора с Кабаевым. Ну то есть вообще не чувствовал. Ни малейшей вины за собой не ощущал. Только обиду. Которая, между прочим, уже переносилась и на этих ментов тоже.
– Совсем-совсем ниче? – хитро прищурился недомерок в форме. – Че, не гонишь?
– Просто перевожусь. На новое место службы.
– Ага, «просто», – гоготнул жвачный. Поперхнулся. Отхаркнулся. Снова принялся гонять резинку во рту. – Просто так из Кольца в Форпостовскую дыру не уходят.
Егору снова
