style="font-size:15px;"> Чего я больше всего боялся и – одновременно – с нетерпением жаждал, так это звонка Пыльного Опера. То и дело в моем черепке фантомно звучал невозмутимый голос мента, сообщавший, что случилось третье душегубство.
И этот звонок раздается.
– Привет, – голос Пыльного Опера по обыкновению будничный, точно он сейчас сообщит прогноз погоды. – Еще одно убийство. И снова женщина. На этот раз совсем девчоночка. И, между прочим, опять бумажка с зигзагом. Выходит, тот же самый маньяк орудовал. Но теперь нам дико повезло: резал этот мерзавец уже не в пустынном месте, а в квартире, где была куча народа. Студенты-артисты из молодежного театра «Гамлет и другие» пировали. Там девочку и пришили. Ножом. Как тех двоих. И подозреваемый имеется…
Пыльный Опер отключатся, а я с вытянувшимся лицом все еще держу в руке пикающую мобилу. И не понимаю сам себя. Мне бы сейчас радоваться: дело закончилось, не начавшись. Если уж есть подозреваемый, менты шустро его раскрутят, и он признается в прежних двух преступлениях, в том числе в смерти Кати Завьяловой… Так чем же я недоволен?
Набираю номер Завьялова.
– Можно с тобой поговорить?
– Давай, – коротко бросает он.
– Маньяк совершил еще одно убийство…
– Знаю, – отрезает он.
Ишь ты, здорово у него налажено! Менты сообщают ему самые свежие новости, точно он их непосредственный начальник. Вот она, неиссякаемая сила бабла.
– Тогда мне нет смысла продолжать расследование.
– Наверное, – помолчав, соглашается он. – Не волнуйся, за труды я тебе заплачу.
– Я практически не сделал никаких телодвижений и вознаграждения не заслужил.
– Ну, как знаешь…
На этом наш диалог завершается.
Засовываю сотовый в карман и принимаюсь размышлять. Удивительные нынче пошли маньяки. Убийства двух женщин: поварихи из второразрядного кабака Тони Рыклиной и жены процветающего коммерсанта Кати Завьяловой вполне традиционны. И ту, и другую прикончили в безлюдном месте, стало быть, маньяк – тварь осторожная и предусмотрительная.
И вдруг – замкнутое пространство, скромное число подозреваемых. Так истинные серийные душегубы не поступают. Разочаровал он меня, ребята.
* * *
Сижу с Кондором на моей любимой скамейке неподалеку от набережной городского пруда. Над нами плывут и клубятся тучи. Одна из них – дымная, пепельно-черная, с тремя бледными голубоватыми просветами – напоминает громадную ухмыляющуюся маску комедии. «А где-то, – размышляю я, – над городом или над цветущим полем так же безмятежно, неторопливо движется циклопическая маска трагедии». И тут же включаю тучу в свою мысленную коллекцию небесных диковин.
Детективщик явно не в духе. То и дело вскидывает на меня хмурые глаза и запускает тонкие костлявые пальцы в шевелящуюся шевелюру. Сегодня он не слишком разговорчив.
– Между прочим, – мечтательно говорю я, ‒ самое время потягивать эль с воздушной
