warum?“, flüsterte sie. „Es ist verrückt.“
Er drückte ihr eine Schützenmedaille in die Hand. „Deswegen“, sagte er leise. „Und wegen der Konferenz von Acapulco.“
„Was ist das?“, fragte sie und betrachtete mit besorgten Augen die Zielscheibe.
„Das ist meine Unterschrift“, sagte er ihr. „Mein Name ist Bolan.“
„Wahnsinn!“, keuchte sie und fiel in Ohnmacht.
Er hob den halbnackten Körper mit sanften Armen hoch und trug ihn zum Bett. Seine Hände brannten bei ihrer Berührung und übertrugen Stoßwellen in widerhallenden Mustern von seinem Schädel bis zu den Füßen.
„Sie sind selbst eine ziemliche Sensation“, sagte er der bewusstlosen Schönheit und ging dann ins Badezimmer, um ein Handtuch nass zu machen.
Nein, verdammt, es war keine Zeit für Spaß und Spiel, Liebe und Lachen.
Der Henker war zu einem alles verzehrenden Zweck nach Acapulco gekommen.
Er war gekommen, um ihr mexikanisches Haus durchzuschütteln.
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