bekam auf der Terrasse von JR eine Kugel in den Kopf.“ Bei all den Emotionen, die er einfließen ließ, hätte Bolan über das Vorgehen diskutieren können. „Im Moment würde ich vermuten, dass er sich in einem schweren Sack irgendwo in den kühlen Tiefen des Pacifico befindet. Sehen Sie – es war die schlimmste Zeit und der schlimmste Ort, die man sich vorstellen kann. Der Mann reagierte auf typische Weise, er verbrannte jeden Zentimeter Erde zwischen sich und dem Ereignis. Ihre Zeit ist sehr kurz. Wäre dies eine Parkzone, meine Dame, würde ich keinen einzigen Centavo in Ihre Parkuhr investieren.“
Sie fummelte nach einer Zigarette und versuchte offensichtlich, ihre zunehmende Verwirrung zu verdecken.
Er gab ihr Zeit, sich zu sammeln, dann hielt er eine Flamme an die Zigarette, als er sagte: „Ich bin Ihr einziger Ausweg. Jetzt oder nie. Sie stehen jetzt sofort auf und gehen mit mir hier raus, oder Sie sind mit Sicherheit Haiköder.“
Die Dame hatte Mumm. Und sie war kein Dummkopf. Etwas Farbe war aus diesem hübschen Gesicht gewichen, aber es war das einzige Zeichen der Gefühle, die auf sie wirkten. Die Stimme blieb kühl und zusammen. „Woher weiß ich, dass Sie nicht einer der Haie sind?“
„Das können Sie nicht wissen“, antwortete er und stand auf.
Beiläufig schnappte sie ihren Geldbeutel, ließ einige Münzen auf den Tisch fallen und erhob sich anmutig. Die Wahrheit in der Werbung, ja. Stehend sogar mit doppelter Wirkung,. Bolan fragte sich flüchtig, wie es war, in so einem Körper zu leben, die ganze Welt mit einer Kopfdrehung bei jedem Schritt stehen zu lassen.
Offenbar hatte sie gelernt, damit zu leben. Oder vielleicht, es zu genießen.
„Wunderschön“, murmelte sie. „Zu dir oder zu mir?“
„Zu mir“, sagte er kurz und brachte sie schnell von dort weg.
Bolan kannte die Dame gut, obwohl dies ihr erstes Treffen war. Ihr Name war Martha Canada. Freunde und Bekannte nannten sie Marty. Fünfundzwanzig Jahre alt, Karrierefrau, aber nicht besonders kämpferisch, Abschluss in Wirtschaftswissenschaften im Staat Michigan. Ihr Vater war ein pensionierter GM-Manager. Mutter verstorben. Bruder Jeremy war Student im dritten Jahr an der Ohio State University.
Sie war erst seit etwa einem Jahr bei Cassiopea, nachdem sie ein Praktikum bei Pontiac abgebrochen hatte, um das Stellenangebot anzunehmen. Cass Baby hatte sie aus einer Reihe von Schönheitskandidatinnen auf der Michigan Ausstellung ausgesucht – aber anscheinend hatte er das Stellenangebot auf ihre akademischen Qualifikationen zugeschnitten, die, fairerweise gesagt, sehr gut waren. Sie war ein Ausstellungsstück, Bolan war sich dessen sicher. Offiziell war sie die Privatsekretärin des Mannes gewesen – eine Reisesekretärin. Ein Traumjob, unter fast allen anderen Umständen. Ständige Reisen in alle großen Hauptstädte der Welt, ständiger Kontakt mit den schönen und mächtigen Menschen überall – alle Spesen wurden bezahlt, und dazu noch ein ansehnliches Gehalt.
Ja. Bolans Akte über Martha Canada war detailliert und vollständig, aber er kannte die inneren Geheimnisse dieser Dame noch immer nicht. Und er kannte nicht die ganze Tiefe ihrer Verbindung mit dem Glamourboy des Mobs, dem Glamourboy der internationalen Finanzwelt.
Die Fahrt zu seinem Bungalow in Las Brisas – dem fabelhaften Hotel in den Hügeln über der Ostbucht – war ein kurz und still. Er unternahm keinen Versuch einer Konversation, und sie auch nicht. Anscheinend wusste sie von dem Moment an, als sie in den Jeep stieg, wohin sie unterwegs waren. Die rosa-weißen Fahrzeuge waren eine Art Markenzeichen von Las Brisas – ein besonderer Service für ihre Gäste.
Sie brach das Schweigen, als er auf das terrassenförmig angelegte Gelände des Hotelkomplexes rollte, obwohl es sich um eine etwas abwesende Frage handelte, die aus einer Ecke ihres Bewusstseins kam. „Gibt es wirklich zweihundert Swimmingpools?“
Bolan zuckte die Achseln und beantwortete die Frage auf der gleichen Ebene. „Ich hatte noch keine Zeit, sie zu zählen. Wie auch immer, sie sind irgendwie klein.“
„Es sieht alles sehr schön aus“, sagte sie leise.
Schön, ja. Zweihundertfünfzig Bungalows oder Casitas, jeder mit eigener Bar und privatem Pool, jeder auf seiner eigenen Terrasse hinter blühenden Hecken, um absolute Privatsphäre zu gewährleisten. Schön für Hochzeitsreisende oder Nudisten, oder für Prominente, die Anonymität in einer ruhigen, privaten Clubatmosphäre suchen. Die Unterkünfte waren protzig und der Service tadellos. Ein amerikanischer Reiseschriftsteller hatte Las Brisas kürzlich als eines der drei besten Hotels der Welt gefeiert. Bolan konnte es glauben. Und die Abgeschiedenheit war für einen Mann in seiner Situation doppelt schön.
Die Dame sagte zu ihm: „Ich hatte gehofft, dass wir dieses Mal hier bleiben würden. Aber Mister Cassiopea zieht die Show vor und erzählt es der Menge.“
Selbstverständlich. „Zeigen und reden“ war Cass Babys wichtigster Handelsbestand.
Bolan half ihr aus dem Jeep und führte sie auf dem Weg zu seiner Casita. Sie hielt draußen inne, seufzte – vielleicht genoss sie die atemberaubende Aussicht auf die Bucht von Acapulco, versuchte vielleicht, ihre Gedanken zu sammeln und zu einer endgültigen Entscheidung bezüglich des Fremden neben ihr und des ultra-privaten Bungalows zu kommen, zu dem er sie eskortierte.
„Es ist okay“, sagte er schroff. „Sie haben von mir nichts zu befürchten.“
„Warum haben Sie mich hierher gebracht?“
„Sie müssen nicht bleiben“, sagte er ihr. „Folgen Sie dem Weg weiter bis zum Büro. Von dort können Sie ein Taxi nehmen.“
„Wie ist es drinnen?“, fragte sie und schaute auf die Casita.
Er öffnete die Tür und trat zur Seite. „Sehen Sie es sich an, wenn Sie möchten“, bot er an.
Sie zeigte ihm ein unsicheres Lächeln und ging hinein. „Oh, es ist ganz nett“, rief sie aus dem Inneren.
Bolan ging hinein und schloss die Tür. „Die Bar ist dort drüben“, sagte er und zeigte auf sie. „Wenn Sie nicht sehen, was Ihnen gefällt, rufen Sie den Kellner.“
Sie bediente sich stattdessen aus der Obstschale und ließ sich auf ein Sofa in der Nähe des Fensters fallen, wobei sie eine Zapote (große Beerenfrucht) ziemlich abwesend in beiden Händen hielt.
Hier drin war plötzlich alles ganz anders. Mack Bolan war in der Tat ein Mann von einzigartiger Zielsetzung, und er hatte wenig Zeit oder Energie für die Verfolgung des Paarungsspiels. Er war jedoch nicht immun gegen die Einflüsse der männlichen Sensibilität – und diese Dame war etwas ganz Besonderes. Der Ort war es auch; zusammen, ja, es war plötzlich alles ganz anders. Sie war sehr ansprechend, ablenkend, beunruhigend.
Er zündete sich eine Zigarette an und richtete seinen Blick auf die Bucht. „Es ist schön, nicht wahr“, sagte er im Smalltalk.
„Oh, sehr.“ Sie schien sich genauso unwohl zu fühlen wie er.
„Ich nehme an, Sie fragen sich, worum es mir geht.“
„Ich arbeite daran“, gab sie leise zu. „Sie sind offensichtlich keine mexikanische Polizei. Zu was macht Sie das also? FBI? CIA? Was?“
„Freund“, antwortete er leise. „Wenn Sie das akzeptieren können.“
Sie schüttelte den Kopf. „Das ist nicht genug. Sie haben sich das Ganze wahrscheinlich nur ausgedacht.“
