–, um sicher zu töten, und keine medizinische Herausforderung.
Dieser Schlag musste schnell, betäubend und erschütternd sein – genug, um abgehärtete Männer in Panik zu versetzen – genug, um denen, die sich schon lange über solche tödlichen Messungen erhaben glaubten, die Angst vor dem Urteil zu nehmen.
Derjenige, der ins Ziel genommen wurde, lächelte in das Fadenkreuz des hochauflösenden Scharfschützenvisiers, anscheinend ein zufriedener Mann, der nichts Dringenderes im Kopf hatte als die Frage, mit welcher verlockenden Frau er sich als nächstes hinlegen sollte – ob er sie neben dem Pool oder im Wasser bei einer Acapulco-Tour nehmen sollte.
Sicher, der Typ hatte es geschafft. Dieses lässige Lächeln, das fast das gesamte Sichtfeld ausfüllte, sagte alles. Einer der Goldenen, ein Super-Macho des Jet-Sets, Senkrechtstarter der Weltgeldmärkte, Vertrauter der Machtelite. Ja, dieser Typ hatte es geschafft. So groß und so gut gemacht, dass er sich einen Codenamen – Butch Cassidy – von den Feds verdient hatte, die all die Jahre versucht hatten, ihn festzunageln. Echter Name: Bobby Cassiopea. Echter Beruf: Wäschereibesitzer für Geldwäsche. Echte Zugehörigkeit: Mafia.
Einst in einem nationalen Magazin als „der Playboy-Finanzier der westlichen Welt“ beschrieben, war der Typ ein repräsentative Beispiel des sich rasch entwickelnden neuen Looks internationaler Gangster – höflich, gebildet, unbefleckt von offensichtlichen Verbindungen zu bekannten Kriminellen, aber im Verborgenen so grausam raubgierig wie jeder andere Straßensoldat und wahrscheinlich noch viel mehr. Auf jeden Fall gefährlicher. Dieser Typ handelte mit großem Elend. Und ja, Bolan kannte Bobby Cassiopea. Der Typ verkehrte mit Scheichen und Premierministern, Zürcher Bankiers und Monte-Carlo-Hoheiten, multinationalen Tycoons und Filmköniginnen.
Cassiopea war, in der Sprache des Pöbels, „ein Naturtalent.“ Er war auch ein Niemand, eine Nichtperson in der unsichtbaren zweiten Regierung der Welt. Der Mob besaß ihn mit Leib und Seele. Sie hatten ihn aufgezogen, erzogen, finanziert und eine „Vernunftehe“ mit einer italienischen Adligen arrangiert, die ihm eine soziale Stellung und weltliche Sichtbarkeit verschaffte. Der Typ war eine wandelnde und sprechende Erfindung, ein „Dummy“ für die Mafiosi, die hinter dem Vorhang saßen und seine Fäden zogen.
Aber sicher, Cass Baby hat es geschafft. Das war im Grunde genommen etwas Trauriges. Einem Ghettokind, das an einer Straßenecke die Zeit totschlug, gehörte mehr als diesem Kerl. Ein gemachter Mann könnte niemals seine eigene Seele beanspruchen. Nicht, solange er lebte.
Bolan zuckte mit den Achseln, als die Weatherby sanft auf dem Stativ schwang und ein anderes Gesicht in den Fokus rückte – es wirkte natürlicher als auf einem Film- oder Fernsehbildschirm – um die fünfzig, aufgeblasen und mit den Ausschweifungen eines zu eifrig verbrachten Lebens gefüttert, immer noch gut aussehend und wahrscheinlich immer noch in der Lage, in einigen Millionen Frauenherzen Sehnsüchte zu erzeugen. Der einzige und wahre John Royal. Bolan kannte den Gentleman nur vom Hörensagen, und es war ein gemischter und fragwürdiger Eindruck.
Er seufzte und fuhr fort zu scannen. Lou Scapelli und Eduardo Fulgencio, die mittelamerikanischen Drogenhändler, vervollständigten das Set am Pool – abzüglich der sechs bikinibekleideten Dekorationen, die auf Sonnenbrettern verstreut waren. Ein Diener in weißer Uniform stand unauffällig an einer kleinen Bar im Hintergrund. Ein paar der Mädchen lutschten an getrennten Strohhalmen und teilten sich einen Coco Preparado, einen lokalen Favoriten mit Gin in einer grünen Kokosnuss. Fulgencio trank ein Bier; die anderen Männer spielten mit Highball-Gläsern.
Zwei Männer in Badehosen und bunten Hemden patrouillierten am Strand unterhalb des Poolbereichs. Ein anderer blieb bei dem Boot, das Scapelli und Fulgencio zur Royalen Villa gebracht hatte, um am Pool zu verhandeln.
Die Reichweite betrug also 700 Meter, und die Bühne war bereitet. Bolan zog eine Grimasse und konsultierte die Flugbahngrafiken für die Weatherby und führte dann eine Windberechnung durch.
Es könnte ein kniffliger Schuss sein. Der Wind kam gegen vier Uhr über seine rechte Schulter, mit einer konstanten Geschwindigkeit von etwa zehn Knoten. Das war allerdings in der Höhe. Unten in der Zielzone war ein gewisser Verwirbelungseffekt zu erkennen. Schießkunst war eine Wissenschaft, sicher, aber die Mathematik konnte einen Mann gerade so weit bringen. Dann setzte sich das Prinzip der Unsicherheit durch, die proportional zur zurückgelegten Distanz zunahm. Ein Fehler von nur einer zwölftel Winkelminute – auf dieser Entfernung und bei der unsicheren Windsituation – konnte sich in einem Zielfehler von einem Fuß niederschlagen.
Bolan konnte dieses Ausmaß an Fehlern nicht tolerieren.
Er wollte einen Schädel. Er wollte es sicher und methodisch.
Gute Treffsicherheit wird letztlich zu einer Frage des fast übersinnlichen „Gefühls.“ Ein Kerl hat sich um seine Mathematik gekümmert und sie bis zum feinsten Punkt bearbeitet. Nur „Gefühl“ oder Glück konnte die Zone der endgültigen Ungewissheit durchdringen. Und der Henker konnte es sich nicht leisten, sich auf bloßes Glück zu verlassen.
Er überprüfte schnell die ballistischen Überlegungen und ging dann die Choreographie der Zielzone durch. Die Schallwelle würde mit dem Geschoss oder nur einen Schritt dahinter reiten. Die Reaktion dort unten würde sofort und instinktiv erfolgen.
Der Schütze projizierte sich selbst in diese Zielzone und in jedes Ziel, wobei er die physische Anordnung und den wahrscheinlichsten Instinktweg für die Ziele zwei und drei überdachte.
Also, ja … zwei Sekunden für die Realisierung, eine weitere Sekunde für die Orientierung und den vollen Flug zur Deckung.
Scapelli war klein, nervös, schnell. Er lief los, wahrscheinlich auf die Terrassenmauer zu, zwanzig Schritte entfernt. Ein verängstigter Mann konnte in drei Sekunden einen großen Teil des Geländes abdecken – und das war so ziemlich alles, was der Mann hatte. Bolan gab ihm zehn Schritte und markierte die Stelle.
Fulgencio war ein schwerer, schwerfälliger Mann. Er würde sich für eine leichtere Deckung entscheiden, näher. Das Schwimmbecken. Bolan verfolgte den kürzesten Weg und markierte den Abfangpunkt auf diesem Weg, dann konzentrierte er sich ganz auf das Problem der Windangriffe.
Zwei Klicks zur Anpassung in den Wind, und er war bereit.
Die Weatherby war fertig, mit einer massiven Patrone in der Kammer und zwei weiteren im Magazin. Und die Zielzone war bereit.
Der einzige und wahre John Royal war kein Ziel – diesmal jedenfalls nicht. Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück und gab dem Barmann ein Zeichen. Das war kein Problem.
Cass Baby lag halb liegend auf seiner Chaiselongue und lächelte über etwas, das ihm von Scapelli gesagt wurde. Volles Gesicht nach vorne, keine Wahrscheinlichkeit einer seitlichen Verschiebung … Ziel positiv.
Der „Stallmeister“ selbst war zur Rechten von Cassiopea nach vorne gebeugt, die Füße flach auf dem Boden, sprach mit viel Gestik und Nachdruck. Ziel wahrscheinlich zum Abfangen beim Rennen.
Der Honduraner Fulgencio saß quer auf einem Sonnenbrett, nuckelte Bier und starrte mit unverhohlenem Interesse auf die Sonnenanbeter im Tanga-Bikini, die sich nicht in der Nähe der Zielzone befanden. Sein Gesichtsausdruck schien zu sagen: „Bringen wir es hinter uns und holen wir die Bräute hier rüber.“ Ziel positiv zum Abfangen beim Klettern.
Bolan lag in einer Höhe von mehreren hundert Fuß über der Zielzone in Schussposition. Von seiner Position aus konnte er die gesamte Bucht von Acapulco überblicken und die Costera Miguel Aleman, den Bay Drive, von der Gran Via bis zum Guitarron Beach verfolgen. Es war ein atemberaubend schönes Panorama – zu schön eigentlich für die grausigen Ereignisse,
