nun wieder der Mexikaner.
Farley zögerte einen Moment.
Dann meinte er: "Das weiß ich noch nicht so recht..."
Der Blondschopf zeigte ein dünnes Lächeln.
"Das sollte man aber wissen, Mister! Finden Sie nicht auch?"
Farley zuckte mit den Schultern.
"Vielleicht können Sie mir helfen, Gentlemen..."
Die Männer grinsten frech.
"Machen wir gerne, Amigo!", rief der Mexikaner.
Der Blondschopf nickte.
"Also, raus damit!"
"Ich suche einen Mann!", erklärte Farley. "Er heißt Arnie Rogers, aber es ist gut möglich, dass er längst einen anderen Namen angenommen hat..."
"Arnie Rogers?" Der Blondschopf verzog das Gesicht. "Kennt Ihr einen Mann, der Arnie Rogers heißt?"
"Nein!"
"Ich auch nicht!"
"Nie gehört!"
Der Blondschopf zuckte mit den Schultern.
"Sie sehen ja, von uns kennt niemand einen Kerl mit diesem Namen!"
"Das wundert mich nicht", erwiderte Farley. "Wie gesagt, er wechselt gerne den Namen."
Der Blondschopf runzelte die Stirn.
"Hat er Grund dazu?"
"Natürlich. Er hat Schwierigkeiten mit dem Gesetz."
Ein Ruck ging durch die Männer.
Es war Farley nicht entgangen. Er fühlte, dass er vorsichtig sein musste. Andererseits konnte er von diesen Männern vielleicht etwas erfahren, dass ihm auf seiner Suche nach Arnie Rogers weiterhalf...
Der Mexikaner nahm seine Tasse in die Linke, während die Rechte fast unmerklich hinab zur Hüfte griff, wo er seinen Revolver am Gürtel hängen hatte...
Der Blondschopf trat jetzt an Farley heran und baute sich breitbeinig vor ihm auf.
"Was wollen Sie eigentlich von diesem Mann... Arnie...wie hieß er noch?"
"Rogers." Farley nahm einen kräftigen Schluck Kaffee, bevor er weitersprach. "Ich bin ein alter Freund von ihm."
"Ach, ja?
"Ja. Er hat übrigens ein besonderes Kennzeichen."
"Welches?"
"Bei einem Messerkampf hat er die Hälfte seines linken Ohres verloren... Naja, vielleicht trägt er lange Haare und..."
Farley sah die Anspannung bei seinen Gegenübern. Sie kannten Rogers, er sah es in ihren Gesichtern. Vermutlich hatte er sich ihnen gegenüber anders genannt, aber es konnte kaum ein Zweifel daran bestehen, dass sie wussten, um wen es sich handelte...
Farley blieb ruhig.
"Sie sind ihm begegnet, nicht wahr?", meinte Farley. "Sagen Sie mir wo!"
Die Augen des Blondschopfs wurden eng. Er sah kurz zu den drei anderen Männern, dann brummte er: "Ich kenne den Mann, von dem Sie sprechen." Seine Hand ging jetzt ebenfalls zur Hüfte. "Er nennt sich Mortimer."
"Spielt keine Rolle..."
"Mag schon sein. Ich glaube aber nicht, dass Sie ein Freund von ihm sind!"
"Was spricht dagegen?"
Der Blondschopf wirkte angespannt.
"So etwas habe ich im Gefühl. Ich denke, dass Sie lügen..."
Plötzlich packte er Farley beim Jackenkragen.
Farley wich blitzschnell zurück, aber sein Gegenüber hatte kräftig zugepackt. Die Knöpfe sprangen auf, die Jacke ging etwas zur Seite.
Etwas metallisch Glänzendes kam zum Vorschein.
"Dios! Ein Marshal!", rief der Mexikaner.
"Habe ich es mir doch gedacht!", zischte der Blondschopf.
"Daher also die verdammte Fragerei!" Sein Mund wurde zu einem schmalen Strich. "Ein Freund von Billy Mortimer wollen Sie sein? Das ich nicht lache!"
Farleys Blick ging von einem zum anderen. Der Blondschopf wich ein paar Schritte zurück und dann hing alles für Sekundenbruchteile in der Schwebe.
Farley ahnte im Voraus, was geschehen würde.
Der Mexikaner war der Erste, der sein Eisen herausriss und feuerte.
Aber Farley war schneller.
Blitzartig hatte er seinen Colt aus dem Holster gezogen und noch annähernd im selben Moment die Waffe abgefeuert. Es war ein guter Schuss.
Der Mexikaner bekam eine Kugel mitten in die Brust. Sein Oberkörper wurde nach hinten gerissen, der Schuss, der sich aus seinem Revolver löste, ging in den blauen, wolkenlosen Himmel.
Farley warf sich sofort zu Boden.
Noch im Fallen feuerte er ein zweites und drittes Mal, während dort, wo er sich noch vor wenigen Sekundenbruchteilen befunden hatte, das Blei aus den Waffen der anderen niederregnete.
Einer der Kerle sank getroffen zu Boden. Er schrie und hielt sich die Schulter, aber er lebte noch.
Farley rollte sich ab, kam dann schnell wieder hoch und rettete sich mit einem Hechtsprung hinter einen etwa hüfthohen, glatten Felsen. Die Kugeln prasselten gleich darauf in seine Richtung.
Manche der Geschosse prallten vom massiven Gestein ab und wurden zu tückischen Querschlägern.
Diese Männer hatten irgendetwas mit Rogers - oder Mortimer, wie er sich jetzt wohl nannte - zu tun. Welches Motiv konnten sie sonst haben, ihn - Farley - umbringen zu wollen?
Rogers war ein käuflicher Killer, dem ein Menschenleben kaum soviel wert war, wie er in einer Pokerpartie zu verspielen pflegte.
In Tucson hatte Rogers zwei Männer umgebracht. Keiner wusste weshalb, aber es gab genug Zeugen.
Irgendjemand hatte dafür bezahlt. Möglicherweise arbeiteten Rogers und diese Wölfe im Augenblick für den selben Auftraggeber...
Als der Geschosshagel etwas nachließ, wagte Farley sich kurz aus seiner Deckung heraus.
Aber das war ein Fehler.
Noch bevor er einen Schuss abgeben konnte, spürte er im linken Arm plötzlich einen Schmerz. Der Blondschopf hatte ihn erwischt!
Farley feuerte noch einen schlecht gezielten Schuss ab, bevor er
