sorgfältig ausgewählter „Stützpunkt“ mit ungehinderter Sicht auf ein anderes Hochhaus weit unten am Strand. Eine glänzende Weatherby Mark IV, die auf einem drehbaren Stativ montiert war, teilte sich dieses Fenster mit dem Schützen. Die beeindruckende Waffe war mit einem Zielfernrohr mit zwanzigfacher Vergrößerung ausgestattet, einem Startron-Modell, das speziell für das Nachtzielen konzipiert wurde. Im Sichtfeld des Zielfernrohrs war ein weiteres Fenster eingerahmt – fast tausend Meter entfernt. Dieses war hell erleuchtet und enthüllte die Hälfte eines beträchtlichen Raumes – eine Luxusunterkunft, selbst für Waikiki.
Nichts Menschliches bewegte sich jedoch durch dieses Sichtfeld, als Bolan die kalibrierten Entfernungsmarken des Fadenkreuzes überprüfte und doppelt überprüfte. Er grunzte zufrieden, führte hartnäckig eine weitere Berechnung auf dem Flugbahndiagramm durch, das mühsam für diese Mission erstellt worden war, dann überprüfte er noch einmal die seitlichen Anschläge an der Schwenkhalterung.
Schließlich, völlig zufrieden mit seinen Vorbereitungen, beugte sich Bolan noch einmal zum Okular des Zielfernrohrs und wartete geduldig ab.
So hieß das Spiel jetzt. Warten! Auf Ziele.
Das Ganze hing nun vollständig von Joey Puli ab.
Der Gegenstand von Bolans Besorgnis war zu diesem Zeitpunkt beim Einchecken in die protzigen Behausungen von Frank Oliveras, dem angeblichen Heroinkönig der Inseln.
„Hören Sie“, berichtete er eindringlich am Haustelefon, „hier spricht Joey Puli. Sie wissen schon. Angliano. Hören Sie, er wurde gerade abserviert. Verstehen Sie, was ich meine? Ich muss verdammt schnell zu Mr. Oliveras. Sein Leben könnte davon abhängen.“
Puli lächelte den Sicherheitsmann an und reichte ihm das Telefon. Einen Augenblick später wurde er zum Aufzug durchgeschleust, um den schnellen Aufstieg in die oberen Stockwerke zu beginnen. Mit beiden Händen in den Taschen probte der kleine Läufer gedanklich seine Rede an den großen Mann, während er nervös die Umrisse der Militärmedaille ertastete.
Er trat aus dem Aufzug und in die rauen Hände eines Empfangskomitees, von dem er durchsucht, dann kurzerhand in die Wohnung geführt und auf einen Stuhl in einer kleinen Empfangshalle geschoben wurde. Die Männer zogen sich prompt zurück und ließen ihn dort allein zurück. Der Raum war eine bloße Kabine, fensterlos, mit einer massiven Tür an beiden Enden. Der harte Stuhl, auf dem er saß, war das einzige Möbelstück. In die Wand gegenüber dem Stuhl war ein schwerer Spiegel eingelassen. Puli blickte in den Spiegel und wandte dann schnell die Augen ab, als ein Schüttelfrost seinen Nacken erfasste und ihm instinktiv bewusst wurde, dass andere Augen als seine eigenen ihn von diesem „Spiegel“ aus anstarrten. Er zappelte herum, zündete sich eine Zigarette an, löschte sie aus, steckte beide Hände in seine Taschen zurück – dann zog er aus einem Impuls heraus die Medaille hervor und begann, sie zu untersuchen.
Sofort öffnete sich die Innentür, und zwei Männer mit steinernen Gesichtern traten ein. Killer – es war ihnen aufgestempelt.
Puli wurde erneut grob gefilzt, und einer der Männer schnappte sich die Medaille.
„Hey, warte“, klagte der Inselbewohner schwach. „Das ist für …“
„Wie heißt du noch mal?“, fragte derjenige, der die Medaille genommen hatte.
„Puli, Joey. Ich arbeite für – ich arbeitete für …“
„Was willst du hier?“
„Ich muss Mr. Oliveras sehen. Es ist okay, ich bin eingebunden. Ich habe für Angliano gearbeitet. Deshalb habe ich Mr. Oliveras getroffen. Angles ist tot.“
„Na und?“
Der Blick von Puli wechselte nervös zwischen den beiden Männern. „Ich war dabei, das ist so. Der Typ schoss ihm den Kopf weg.“ Unbequeme Augen fielen auf die Medaille, die auf der Handfläche des Killers ruhte. „Das hat er zurückgelassen.“
Die Männer tauschten Blicke aus. Der mit der Medaille sagte: „Er hat dich auch zurückgelassen.“
„Ja“, sagte Puli schaudernd.
„Warum?“
Der kleine Kerl zitterte wieder. „Ich schätze, er dachte, ich sei den Preis einer Kugel nicht wert.“
Der stille Killer kicherte kalt. Der andere sagte: „Pass auf ihn auf, Charley“, und ging weg.
„Setz dich“, befahl der andere.
Puli kehrte auf den Stuhl zurück.
Eine ganze Minute verging – eine sehr unangenehme Minute für Joey Puli, unter den glasigen Blicken seines „Babysitters“. Dann kam die Stimme des anderen Mannes aus einem Lautsprecher, der irgendwo in der Wand versteckt war: „Charley, bring ihn ins Büro.“
Der Besucher wurde durch eine Reihe von abgedunkelten Räumen, über einen kleinen Garten-Terrassenhof und in „das Büro“ geleitet. Es handelte sich um einen großen, länglichen Raum mit zwei vollständig verglasten Wänden, der sich offensichtlich an der Ecke des Gebäudes befand und einen spektakulären Blick sowohl auf den Strandbereich als auch auf das offene Meer bot. Ein riesiger Schreibtisch aus Mahagoni stand an der gegenüberliegenden Ecke zwischen den Fenstern. Jemand saß an diesem Schreibtisch, aber Puli blickte direkt in den hellen Schein einer Schreibtischlampe, die in einem blendenden Winkel zu ihm stand, und er konnte nur eine undeutliche Form dahinter sehen.
Eine krächzende Stimme aus dieser Richtung fragte: „Wie sagtest du, ist dein Name?
„Joey Puli. Sind Sie Mr. Oliveras?“
„Halt die Klappe!“
„Jawohl, Sir.“
„Sag einfach, was ich dich frage.“
„Jawohl, Sir.“
„Was ist das mit Angliano?“
„Er ist tot.“
„Warum?“
Puli blickte weiterhin stoisch in die blendende Lampe, als er erklärte: „Ich hatte gerade die Quittungen für den Abend gebracht. Mr. Angliano war gerade dabei, sie in den Safe zu legen, als dieser Typ hereinstürmte. Er war ein Erscheinung, ich weiß nicht, wie ich ihn beschreiben soll. Er war kein Straßenecken-Junkie, das steht fest. Großer, großer Kerl. Schwarze Waffe mit Schalldämpfer – und er wusste, was er damit tun musste. Wenn man bedenkt, dass er ganz schwarz war. Ich meine, seine Kleidung und alles, nicht seine Haut. Ein Weißer. Er sagte nichts, hob nur die schwarze Pistole und jagte Mr. Angliano eine Kugel zwischen die Augen. Dann warf er die Medaille auf den Tisch und richtete die Waffe auf mich. Ich konnte es ihm ausreden. Aber er erwischte Tommy Dragon, bevor er hereinkam, ich meine, ins Büro. Tommy hatte Türdienst. Ich sah ihn dort liegen, sein Hirn quoll aus ihm heraus, und ich wusste sofort, dass dieser Kerl mordsverrückt war. Wie auch immer, ich habe ihn einfach vollgequatscht, und …“
„Was für eine Medaille, Joey?“, raspelte der Mann am Schreibtisch.
„Eine Art Soldatenmedaille. Der Typ hat sie mir weggenommen, der Typ, der …“
„Die Medaille eines Meisterschützen.“
„Ist es das, was es ist?“
„Das
