gesagt, wer er ist?“
„Welcher Typ? Sie meinen den Kerl, der sie genommen hat, oder …“
„Dummkopf! Du bist ein Dummkopf!“
„Sir?“ Die Dinge liefen aus dem Ruder. Joey Puli begann zu schwitzen. Das war verrückt. Diese Leute waren völlig verrückt.
„Hast du wirklich erwartet, mit dieser Art von Scheiße davonzukommen?“
„Was? Oh, nein, nein! Sie haben mich falsch verstanden, Mister Oliveras! Ich sage Ihnen das ganz offen und ehrlich! Was glauben Sie, was ich getan habe? Glauben Sie, ich habe das selbst getan und mir eine Geschichte ausgedacht? Glauben Sie, ich würde hierher kommen, nachdem ich so etwas getan habe?“
„Halt die Klappe!“
„Nun, ich habe gerade …“
Jemand trat von hinten heran und schlug Puli mit der offenen Hand auf den Hinterkopf. Der Läufer schnappte nach Luft und schloss seinen Mund mit einem Schnappen.
Die krächzende Stimme vom Schreibtisch sagte: „Weißt du, wie oft das schon versucht wurde, Dummkopf? Weißt du, wie viele Punks versucht haben, mit dem Ruf dieses Typen Geld zu verdienen? Glaubst du, wir fangen automatisch an zu zittern und zu scheißen, wenn jemand einfach sagt, dass der Typ in der Stadt ist? Wofür haltet ihr uns? Ihr müsst mich für einen Scheißkerl halten, ihr denkt nicht mal, dass ihr den Namen erwähnen müsst! Du kommst hier einfach rein getanzt mit diesem gottverdammten Schrotthaufen in der Hand, und erwartest, ich werde dich wie einen Helden küssen!“
„Welcher Name?“ Puli stöhnte. „Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen! Der Typ kam rein und hat den Laden zusammengeschossen! Er gab mir die verdammte Medaille und sagte, ich solle sie herbringen! Das ist alles, was ich weiß!“
„Du bist ein Punk! Jetzt sagst du also, er hat dir gesagt, du sollst sie hierher bringen!“
„Jawohl, ich dachte, das hätte ich bereits gesagt. Ich wollte nicht zuhören, ich hatte Angst, hierher zu kommen. Aber der Typ sagte, es sei mein einziger Ausweg. Er sagte, entweder bringe ich das Ding hierher und gebe es Ihnen, oder ich sterbe selbst durch ihn. Ich weiß nicht mal, was los ist, das schwöre ich.“
„Dieser sogenannte Kerl sagt, du sollst es mir bringen? Mit meinem Namen, sagte er, du sollst es zu mir bringen?“
„Wenn Sie Mr. Oliveras sind, ja, Sir, das stimmt. Er sagte es.“
„Was, hat er gesagt, wer er ist?“
„Gott, Sir, das hat er nicht gesagt. Er tat so, als hätte er es nicht sagen müssen. Er sagte nur, ich solle es zu Oliveras bringen oder selbst sterben.“
„Du selbst?“
„Jawohl, Sir.“
„Du meinst, du selbst, statt meiner selbst!“
„Nun … vielleicht. Ich erinner mich nicht. Gott, ich stehe da in Mr. Anglianos Gehirn. Der Kerl richtet die Waffe auf mich …“ Der kleine Läufer begann, unter der Belastung zu zerbröckeln. Seine Augen rollten, als er fortfuhr: „He, Gott, man muss den Kerl sehen, um ihm zu glauben. Ich hatte eine Scheißangst! Ich meine, so viel Angst hatte ich noch nie in meinem Leben! Sie müssten den Kerl sehen! Sie haben noch nie solche Augen gesehen! Und hören Sie, der Kerl war aus massivem Eis. Er …“
„Großer Kerl, sagst du?“, fragte eine ruhige Stimme hinter ihm. Es war der Gangster, der die Medaille genommen hatte.
Puli drehte sich halb zu dem Klang dieser Stimme um, als er antwortete: „Jessir, sehr groß. Groß, aber nicht dick. Ich meine – über die Schultern, die Brust kräftig, groß, aber – und alles in Schwarz gekleidet. Augen wie … wie …“
Ein schwerer Seufzer kam vom Schreibtisch, um Pulis ehrfürchtige Suche nach Worten zu unterbrechen. „Was denkst du, Oscar?“, knurrte Oliveras.
„Es klingt echt, Sir“, antwortete der Killer namens Oscar.
„Klingt für mich nach Bolan“, sagte der andere.
Etwas höchst Beunruhigendes kam schließlich in Joey Pulis Kopf zusammen. Unter diesem Ansturm der Enthüllung knickte ein Knie ein, und er kippte fast um. „O Gott!“, stöhnte er. „War das … war das …?“
„Du sagst, du wusstest es nicht?“
„Ich schwöre, ich wusste es nicht“, bestand Puli schwach. „Ich habe sie nicht befummelt, Mr. Oliveras. Der Typ wusste es, er wusste es schon. Er sagte: Heben Sie das auf und bringen Sie es Oliveras. Sie müssen mir einfach glauben. Ich wusste nicht einmal, wer der Typ war. Er sagte nur …“
„Halt die Klappe!“
„Jawohl, Sir.“ Puli stählte sich für einen weiteren Schlag von hinten, aber keiner kam. Er stand mit gesenkten Schultern da und starrte in tiefster Reue auf seine Zehen.
Vom Schreibtisch kam: „Oscar.“
„Ja, Sir.“
„Sieh dir das besser mal an. Nicht direkt. Ruf den Typen vom HPD an. Er soll das hier überprüfen. Ich will es verdammt schnell wissen.“
Der Typ ging zu einem Telefon irgendwo auf der Rückseite.
„Charley.“
„Sir.“
„Leg den Jungen auf Eis, bis wir wissen, was hier los ist.“
Der begleitende Ganove packte Puli am Arm, drehte ihn herum und schon ihn nach draußen. Oscar stand an einem kleinen Tisch in der Nähe des Fensters und sprach in ein Telefon. Aus den Augenwinkeln sah Puli einen großen Teil eines Mannes, der sich vom Schreibtisch in der Ecke weg bewegte.
Dann brach die Hölle los.
Das große Panoramafenster an der Nordwand knallte und vibrierte, als etwas in den Raum brutzelte und im Gesicht von Pulis Begleiter explodierte, den Kerl wie eine Stoffpuppe schüttelte und Stücke von ihm überall verspritzte. Das Fenster sprang weiter auf, bevor der kleine Läufer vollständig begreifen konnte, was geschehen war, und dadurch wurde der Mann am Telefon in einem weiteren Blutregen durch den Raum geschleudert.
Puli schlug instinktiv auf den Boden und umarmte ihn, als das Fenster weiter aufsprang und eine scheinbar unendliche Salve schwerer Kugeln alles in Reichweite zerstörte.
Einige andere Typen stürmten herein, nur um von Oliveras zurückgeschrien zu werden, der – wie Puli bemerkte – ebenfalls so flach auf dem Boden lag, wie es sein riesiger Körperumfang erlaubte.
Und als es vorbei war, war das Schweigen noch bedrohlicher als das vorhergehende Chaos. Zwei Männer lagen auf grausame Weise fast tot an den ausgestreckten Fingerspitzen von Joey Puli. Der ganze Raum war ein Wrack. Puli war sich bewusst, dass seine Finger steif und schmerzend waren, und dass er sich nass gemacht hatte.
Dann ertönte hinter ihm das zitternde Rauschen von Frank Oliveras Stimme mit einem scheinbar endlosen Strom feierlicher Obszönitäten.
Der Schreibtisch da hinten war völlig zersplittert. Es war ein Wunder, dass Oliveras noch am Leben war, um darüber zu fluchen.
Und
