время от времени. Я невольно подслушал их разговор.
– Не видел, куда пожарка поехала?
– Видел, как раз снизу иду. Дом старый загорелся.
– Да ну?!
– Ага. Там давно никто не живет.
Я вспомнил, как бросил окурок. Наверное, он упал на драный матрас.
6 октября. Стаса пришлось долго уламывать. Уперся как баран. Говорит: я бесплатно не работаю – и все тут.
– Ты с этой бабой спишь? По чесноку.
– Да, у нас с ней был секс, – признался я. От старого черта ничего не скроешь.
– Вот сам ее и спасай.
– Да я не для нее прошу, а для себя! Мне угрожали по телефону! А номер прицеплен к ее профилю в Фейсбуке! Ко мне ломились в квартиру ночью! Как тебе еще объяснить? Это мне сейчас нужна помощь! У нее-то, может, вообще все в порядке.
– И что, думаешь, она сегодня уже не придет с тобой потрахаться?
– Не придет.
– Откуда знаешь?
– Оттуда! Семь часов вечера.
– И что?
– И ничего. Жопой чую.
– Ладно. Так и быть. Приеду. Жди.
Днем я наконец пожрал дошираков. Снова пил, но в меру, без фанатизма. Кое-что просмотрел из новостей про душевнобольных.
Вот вспоминаю вчерашний день и думаю: хорошо, что в доме, который я случайно спалил, никого не оказалось. Какого-нибудь бомжа, например. Дело даже не в уголовщине, а в том, как бы я сам себя потом чувствовал. Наверное, тяжело осознавать, что убил человека, пусть и нечаянно.
Интересно, я бы сдался полиции? Или отсиделся бы? Меня ведь все равно не нашли бы… Хотя… там ведь на дороге стоял мужик. Он обратил на меня внимание. Даже остановился из любопытства. Он бы узнал из новостей, оказал бы добровольную помощь следствию. Полицейские стали бы опрашивать жителей окрестных домов. Зашли бы и в наше офисное здание. Расспросили бы вахтера, показали бы ему фоторобот. И…
…вот они уже у моей двери. С наручниками наготове.
Неприятные, блин, мысли. Лучше не думать. Обошлось – и ладно. В следующий раз (который, надеюсь, не наступит) буду аккуратнее.
Риту прождал целый день. Она так и не объявилась. Пробовал звонить, номер недоступен.
Я с самого утра… нет, даже со вчерашнего дня знал: она больше не придет. Никогда.
Клок ее волос положил в пластиковый пакет.
– Что у тебя? – спросил Стас, не поздоровавшись.
– Ни хера хорошего, – ответил я и подвинул к нему пакетик с волосами.
– Что это за дерьмо собачье?
Я рассказал все, как было.
– Надо наведаться туда, – сказал он.
– Куда?
Он тяжело вздохнул, закатил глаза, потом посмотрел на меня как на идиота.
– В тот дом, где ты его хотел прибить трубой.
– Не получится. – Я сделал глоток из бутылочки.
Белкин вопросительно
