сети? – спросил Стас.
– В Фейсбуке переписывались, – ответил продавец.
– И он со времени больничного вам больше не писал?
– Нет. Вообще не выходил в сеть. Я пару раз спросил, как у него дела.
– Он не ответил?
– Нет. Сообщения помечены как непрочитанные.
Сыщик достал из кармана смартфон, открыл Фейсбук.
– Найдите его страницу, – велел он, протягивая смартфон консультанту.
Тот с минуту возил пальцем по экрану.
– Вот, – сказал парень и протянул Стасу мобильник. – Только фотки теперь чужие.
На аве красовалась фотография преследовавшего меня Хмыря. Он стоял на фоне какого-то грязного забора и скалился, наклонив голову вбок. Зрелище жутковатое.
– Как это чужие? – удивился Стас.
– Просто. Не Леонида. Какой-то левый мужик.
Отлично, подумал я. Значит, Хмырь – не бывший бойфренд Риты. Или Лены. Или черт знает теперь, как ее зовут. Но его фотка стоит на аве Леонида Гаврилкова! А на своей «стене» Рита называет его возлюбленным.
Бред какой-то…
– Не знаете, была ли у него девушка? – спросил Белкин.
– Вроде была.
– Вы ее видели?
– Нет, ни разу.
– Леонид не говорил, как ее звали?
– Кажется, Лена. Или Рита. Не помню точно. Одно из двух.
Я поднял голову, пригляделся. Обычный паренек лет двадцати пяти. Немного напуганный тем, что его расспрашивают полицейские.
– Так Лена или Рита?! – не выдержал я.
– Не помню, – ответил он. Похоже, что не врал.
– Кстати, – спохватился он. – Пару дней назад у меня интересовался Леонидом один частный детектив. Как-то раздобыл мой номер телефона…
– Ага, как-то, – усмехнулся Стас. – Номер у вас в профиле указан, ничего?
Парень опешил.
– Э-э-э-э-э-э-э… ну… да. Наверное.
– Что за детектив? – спросил Белкин.
– Имя не помню…
Да у тебя, пацан, на имена хреноватая память.
– Серьезно? – удивился Стас и вонзил в него саркастический взгляд из-под поднятых бровей.
– Серьезно! – выпалил молодой человек. – Я не вру! – Приложил правую ладонь к груди, будто принося клятву.
– Ладно, верю, так и быть, – согласился Белкин. – Он не сказал, кто его нанял?
– Нет, не говорил.
– Спасибо, у нас все, – объявил сыщик. – Все свободны. До новых встреч.
Мы поднялись и вышли. Нас проводили перепуганными кроличьими взглядами.
Подходим к машине. Белкин что-то говорит, но я слышу лишь обрывки: поблизости ошалело воют сирены. Башка трещит. Накатывает слабость. Поташнивает. Ноги подкашиваются. Все вокруг раздражает. Алкогольный психоз можно унять… только алкоголем. Унять и вызвать
