бессмысленно. Я бы все равно продолжил банкет дома один, а так хотя бы компания.
Пока шел к вешалке взять пальто, мне послышался стук за стенкой, в техотделе. Я остановился и замер.
– Что? – спросил Стас.
– Ты слышал?
– Что слышал?
– Стук за стенкой.
– Нет.
– Ну ладно.
Я накинул пальто, открыл дверь и вышел. А Стас не двинулся с места. Он стоял в кабинете и смотрел на меня, ехидно посмеиваясь.
– Что не так? – раздраженно спросил я.
– Хотел полюбопытствовать, – ответил он. – Как она?
Я не сразу врубился, что он имеет в виду.
– Аня хорошо трахается?
– Какая еще Аня?
– Или как девку-то зовут? Рита?
Я промолчал. Вставил ключ в замочную скважину.
Сижу в баре «Третья нога». Дописываю последние на сегодня строчки, пока Стас отошел поссать и покурить. Пока пальцы работают. Пока я, блин, еще вижу буквы. Не знаю, как идти домой. Надо вызвать такси.
Мельтешащие танцующие люди… Голова кружится…
Мне показалось или… Рита мелькнула в этом людском муравейнике?.. Нет, наверное, не она…
7 октября. Стас пришел около полудня. Когда он хлопнул дверью, что-то хлопнуло внутри моего черепа. Да так сильно, что меня встряхнуло.
– Потише ты, мать твою! – процедил я сквозь стиснутые зубы.
– Что, головка побаливает? – усмехнулся он.
– Нет, голова.
– А лучше бы головка.
Он был как огурчик, хотя накануне выпил, по моим самым скромным подсчетам, ведро коньяка. Не знаю, как у него это всегда получается – бухать как тварь, не пьянеть и не страдать от похмелья по утрам.
Я хлебнул теплого пива из банки. Ума не приложу, как меня угораздило взять теплое. Схватил с полки первое попавшееся, не подумав. Вот теперь сиди, давись, придурок.
Стас по-хозяйски развалился в кресле напротив, вынул из внутреннего кармана файл со сложенной вдвое распечаткой. Швырнул мне.
– Расскажи лучше сам, – жалобно попросил я.
– Тогда убери в стол, – потребовал он. – Не люблю, когда доки на виду без дела валяются.
Я не стал спорить. Положил файл в верхний ящик, рядом с отрезанной прядью волос.
– Слушай сюда, – начал он. – Пробил я, значится, телефон. И аккаунт. – Он запнулся.
– И? – спросил я.
– Ни хрена.
– В смысле?
– В прямом. Ни хрена не узнал. Телефон ни на кого не оформлен. Просто вообще ни на кого. Какой-то левый.
– Это ведь невозможно! – возразил я.
– Россия – страна возможностей. Возможно все.
– Допустим. А аккаунт?
– Ай-пи зашифрован. Выдается то Австралия, то Германия, то Восточный Тимор.
– И что, никак нельзя вычислить?
– Если бы можно
